Проснулся я от того, что кто-то тихо постучал в окно. За стеклом никого не было, только отражение комнаты и моё собственное лицо – усталое, чуть постаревшее. Я встал, подошёл к столу, открыл книгу – и увидел, что на пустых страницах проступают слова.
«Ты помнишь сад?»
Я провёл пальцем по строчкам, и они исчезли, будто их смыло дождём. Я вздохнул, закрыл книгу, сел у окна и долго смотрел, как на улице медленно светлеет.
В этот момент я понял: чтобы найти ответы, придётся вернуться туда, где всё началось. В сад, где тени ещё не научились лгать.
3. Эхо персиковых косточек
В детстве я часто смотрел на потолок, выискивая в пятнах и трещинах очертания животных, городов, целых миров, и мне казалось, что если долго не моргать, можно увидеть, как всё это начинает двигаться. Сейчас, много лет спустя, я поймал себя на том же занятии: лежал на полу посреди комнаты, уставившись в белёсую паутину на потолке, и думал, что, возможно, именно так и начинается возвращение – не с решения, а с случайного взгляда, с затяжного моргания, с желания задержаться в полутени между прошлым и настоящим.
На полу вокруг меня лежали книги: старые, новые, потрёпанные, пахнущие пылью и временем. Я перебирал их, искал среди них ту самую, с которой всё началось, но пальцы каждый раз натыкались на чужие обложки, чужие имена. Было ощущение, что я что-то потерял, что-то важное, как теряют в детстве любимую игрушку или ключ от ящика с секретами.
В окно просачивался утренний свет, но в комнате всё равно было полутемно, как будто солнце не решалось заглянуть сюда слишком глубоко. Я встал, прошёлся босиком по скрипучим половицам, открыл шкаф и достал коробку с фотографиями. На верхней лежала чёрно-белая карточка: я, лет шести, стою у яблони, в руках – толстая книга в кожаном переплёте. За спиной – отец, улыбается, держит меня за плечо. Я провёл пальцем по его лицу, пытаясь вспомнить, каким был его голос, но память упрямо возвращала только запахи: табак, свежий хлеб, мокрая земля после дождя.
Я снова сел на пол, разложил фотографии вокруг себя, как карты. Вспомнилось, как в детстве мы строили с отцом лабиринты из книг, а потом прятались в них от мамы, которая ворчала, что книги не игрушки. Отец тогда говорил:
– Книги – самые надёжные укрытия.
Я смеялся, а потом, когда он уходил, долго сидел в этом книжном лабиринте, слушая, как за стеной кто-то шепчет.