– Пойдём, – сказал мальчик и протянул мне руку.
Я взял его за руку, и мы вышли во двор. Солнце светило ярко, тени от яблонь были длинными и прозрачными. Мы шли по тропинке, и мне казалось, что я снова маленький, что всё ещё впереди, что отец вот-вот выйдет из-за угла, улыбнётся и скажет:
– Книги – самые надёжные укрытия.
Мы дошли до конца сада, где начинался пустырь. Там росла старая груша, под которой мы когда-то закапывали «сокровища» – стеклянные шарики, монетки, записки. Мальчик присел, стал копаться в земле. Я сел рядом, помогал ему, и вдруг нащупал что-то твёрдое. Вытащил маленькую жестяную коробочку. Внутри лежала записка:
«Если ты читаешь это, значит, ты нашёл путь обратно».
Я посмотрел на мальчика, но его уже не было. Я остался один, с коробочкой в руке, среди высоких трав и солнечных бликов.
Я встал, пошёл обратно к дому. На пороге меня встретила мама – седая, усталая, но с той же улыбкой, что и много лет назад. Она посмотрела на меня внимательно, погладила по плечу.
– Ты нашёл, что искал? – тихо спросила она.
Я кивнул.
– Тогда иди, – сказала она. – Не задерживайся в прошлом слишком долго.
Я вошёл в дом, поднялся в свою комнату. На столе лежала книга, открытая на новой странице. Я сел, начал читать, и слова складывались в рассказ о мальчике, который искал путь домой.
Я читал, пока не стемнело, пока за окном не зажглись фонари, пока не почувствовал, что снова могу дышать полной грудью.
Вечером я вышел на улицу, сел на скамейку во дворе и смотрел на звёзды. Мне казалось, что где-то там, в темноте, отец улыбается, а мальчик в полосатой футболке машет мне рукой.
Я улыбнулся в ответ и впервые за долгое время почувствовал себя дома.
4. Лекция о невидимых чернилах
С утра в квартире пахло железом и чем-то кислым, словно кто-то выжал лимон прямо на батарею. Я долго не мог понять, откуда этот запах, пока не заметил на кухонном столе белый лист бумаги, аккуратно прижатый пустым стаканом. На листе не было ни слова, но почему-то казалось, что он ждет, когда его прочтут. Я сел, провел ладонью по поверхности – бумага была чуть влажной, как будто только что вынутая из-под пресса. Вспомнился детский эксперимент: мы с отцом писали секретные послания лимонным соком, а потом держали лист над плитой, пока буквы не проступали коричневыми пятнами. Я встал, включил утюг, дождался, когда он нагреется, и осторожно провел им по бумаге. Медленно, как будто нехотя, на белом фоне начали проявляться слова. Почерк был неровный, но знакомый до боли: «Не доверяй тому, что видишь. Смотри глубже. Ключ – в книге». Я перечитал несколько раз, пытаясь уловить скрытый смысл. Внутри что-то сжалось, как будто этот листок был не просто игрой, а предупреждением.