Сейчас мне показалось, что этот шёпот снова вернулся. Я прислушался: где-то в глубине квартиры скрипнула дверь, потом послышался лёгкий топот – как будто кто-то босиком пробежал по коридору. Я встал, пошёл на звук, но в коридоре никого не было. Только на полу лежал лист бумаги, вырванный из тетради. На нём неуверенным детским почерком было написано:
«Я здесь».
Я замер, сжал лист в руке. Сердце стучало слишком быстро, и я вдруг испугался, что если сейчас обернусь, увижу себя самого – маленького, в полосатой футболке, с растрёпанными волосами. Я не обернулся, а пошёл на кухню, включил чайник, чтобы занять руки.
Пока вода закипала, я смотрел в окно на двор, где мальчишки гоняли мяч, и думал, что, возможно, всё это – игра воображения, усталость, недосып. Но когда я вернулся в комнату, на столе лежала та самая книга – старая, в кожаном переплёте, с тёмным пятном на обложке. Я был уверен, что не приносил её сюда.
Я сел, открыл первую страницу. Там, где раньше была дарственная надпись отца, теперь проступали другие слова:
«Если хочешь найти, иди туда, где всё началось».
Я закрыл книгу, снова посмотрел на фотографию с яблоней. Вспомнил, как однажды мы с отцом спрятались в саду от грозы, и он рассказывал мне, что каждый сад хранит свои тени, и если долго смотреть на них, можно увидеть прошлое.
Я вышел во двор, прошёл по тропинке к старому сараю, где когда-то стояли велосипеды. Там пахло сыростью и ржавым железом. На стене висела старая лопата, а под ней – деревянный ящик, который я не открывал много лет. Я присел, открыл крышку. Внутри лежали детские рисунки, коробка с пуговицами, несколько пожелтевших писем. Я взял одно, развернул – это было письмо отцу, которое я так и не отдал. В нём я писал о том, что скучаю по нашим прогулкам, что хочу снова строить лабиринты из книг, что боюсь темноты.
Я сел на пол, прислонился к стене и вдруг заплакал – тихо, беззвучно, как плачут взрослые, когда никто не видит.
В этот момент за спиной послышался голос:
– Ты нашёл то, что искал?
Я обернулся. В дверях стоял мальчик лет десяти, в полосатой футболке, с растрёпанными волосами. Он смотрел на меня серьёзно, почти строго.
– Ты же… – начал я, но не смог договорить.
– Ты забыл, как играть, – сказал он. – Ты забыл, как не бояться темноты.
Я кивнул, не зная, что сказать.