Анархические рассказы - страница 3
Ты что только не принимал… Однажды вышел на улицу в феврале в шортах и громко утверждал, что «лето внутри каждого, просто замёрзло». Полиция тогда растерялась, но вызвала «скорую», потому что психов с гитарой трогать боялись. На носилках ты вертел рожи фельдшеру и спрашивал: – «Ты кто вообще? Почему у тебя глаза как у моего кота в детстве? А я, кстати, ничей. Свободен, как пердеж в пустыне!»
Чёрти тогда покрутили у виска, ангелы переглянулись и говорят: – «Слушай, ну его нафиг. Пусть пока ещё погуляет… может, исправится?»
Ты гулял, да. Годы шли – ты за ними, как вечно опаздывающий на поезд. Струны рвались – ты завязывал узлом и пел так, что собаки выли в три района. Подвал, в котором когда-то устраивали концерты, теперь под замком, а в твоём сердце – эхо несбывшихся мечт.
Но жизнь – злая шутка с крыльями. Смотришь: вот он дом. Старая кухонька, чайник со свистком, и она – та самая. Близкая. Реальная. Такая, которая не убежала, когда увидела, как ты храпишь, обняв электрогитару. Вместе пьёте чай, вспоминая, как когда-то мечтали о сцене и революции. Не сбылось. Ну и ладно.
А где-то, в другом углу этого мира, кто-то другой падает звездой на землю. С усмешкой смотрит в облака, и знает – тебе пока рано. Пусть черти ещё покрутят у виска, а ангелы нежно, но смачно пнут под зад.
И пусть ты не рок-звезда, но ты выжил. А значит, ты победил.
Крутят черти у виска!
Песни вместо бомб
С утра я проснулся героем. Ну как героем – с шипами на косухе, кастетом в кармане и вьюгой в голове. Голова раскалывалась так, будто я накануне не песни пел, а пытался завести трактор с похмелья. Мой кот смотрел на меня с укором: «Ты опять ходил искать слова для песен вместо бомб, да? А как же корм?»
Да, я – поэт. Или что-то типа того. Хотя мама говорит, что я просто «лентяй в кризисе». У меня своя философия: если ты не смог изменить мир, спой ему про это так громко, чтобы хотя бы соседи переехали.
Я вышел на улицу. На мне – косуха с пятнами от вчерашней шаурмы (она теперь выглядит как настоящая кровь, эпично), в руке – гитара, в голове – 47 песенных куплетов и один мощный вопрос: где я вообще?
Вижу – алкаши на лавочке, знакомые лица. Один машет: – Эй, Бродяга-Жизнь! Опять с песнями?
– Конечно, – отвечаю. – У меня девиз: на семь бед один аккорд!
Мы сели на скамейку. Я достал гитару, щипнул струну – та заорала, как тёща в пятницу. Неважно, главное – с душой. Пел я громко, с хрипотцой. Народ сбегался, кто посмеяться, кто подпеть, кто проверить, не пора ли вызывать санитаров.