Анархические рассказы - страница 2
Класс. Началось.
Пока наливал молоко, вспомнил, что не позвонил маме. Телефон как назло разрядился. То ли знак, то ли совпадение, но я всё больше начинал чувствовать себя героем какого-то блеклого нуарного фильма – где главный герой умирает от чего-то нелепого, например, от падения цветочного горшка.
Следом вспомнил про струны. Друг вчера просил вернуть, вдохновение у него. Если не верну – напишет грустную песню о предательстве. Верну – напишет грустную песню о дружбе. В любом случае – грустно. Вдруг подумал: «Да и пофиг, я все равно, возможно, не услышу…»
Дальше – веселее. Чай для девушки. Или жены. Или девушки, которая еще не знает, что она уже жена. Я пошел заваривать – как раз вода закипела. Подумал: «Ну хоть умру как настоящий мужчина – с чайником в руках и чувствами в груди».
Мелочь соседу на водку я действительно подкинул. Положил под дверь монетку. Он открыл дверь, глянул, кивнул и прошептал: – Помяну. – Я еще жив, между прочим! – крикнул я в ответ. Он лишь пожал плечами: – Ну, на всякий случай…
Почувствовав тревожную поэтичность происходящего, я решил удалить все соцсети. Пока удалял, меня настигла философия: «Некролог в бесплатной газете? А лайки-то кто поставит?»
И тут, как в хорошем клипе, пошел дождь. Я вышел на балкон, весь в мыслях. Не то чтобы я собрался умирать – просто такое чувство, что мир сегодня слишком литературный. Даже кошка смотрела на меня как будто знает что-то.
Я вскинул руку к небу и показал фигу – белым ангелам, серым облакам и вообще всем, кто наверху. – Подождите, вы что, там ставки делаете, выживет он сегодня или нет?
Вечером я сел писать. Страницу заголовил: «Жизнь». Решил, что пока дышу – буду дописывать. А если что – сосед допишет. С его опытом поминок у него точно получится.
Жизнь
Крутят черти у виска!
Когда-то ты был тем самым парнем. Да, тем, кто ходил в дырявом плаще, с цепью от собаки на поясе, и клянчил «три на пиво» у прохожих, которых пугал одним только выражением лица. Панковал ты знатно. Летом – в кожанке. Зимой – в той же кожанке, только с шапкой ушанкой, найденной на помойке. Гремел браслетами, как призрак с металлическим дефектом.
Потом в тебе проснулся хиппи. Да-да, тот самый, кто вчера кричал «Пошло всё лесом!», а сегодня варил шиповник в заброшке и рисовал «peace» на стенах гвоздём от старой двери. Вечерами собирал таких же потерянных – с поэтическими душами, копчёными лёгкими и бездомными глазами. Читали стихи под акустику, ругались на власть, и делили на всех один плавленый сырок.