Он бросил взгляд по сторонам. Пассажиры сидели бесшумно, будто тоже тонули в этом необъяснимом, слегка гнетущем чувстве остановки времени. Мужчина с поблёкшими усами разглядывал газету, женщина в зелёном пуховике смотрела в окно, хотя там ничего, кроме ночного мрака, увидеть было нельзя. Никто не говорил. Но что-то было странным.
В этих людях Сергей уловил что-то знакомое. Тонкие детали. В одной части своей головы он чувствовал, будто уже видел их когда-то. Там, в другой жизни.
Он попытался убедить себя, что это всего лишь случайное ощущение, не более того. Но каждое мгновение эта мысль становилась всё более навязчивой.
Наконец вагон тронулся с места, и поезд с глухим металлическим стуком покатил к первой станции. Сергей смотрел в окно, но вместо размытых пейзажей ночного города он видел лишь своё отражение. Усталое, с потухшими глазами. Но в какой-то момент его взгляд скользнул дальше, в глубину вагона.
На самом конце, почти теряясь в полумраке слабого освещения, сидела фигура. Незнакомец среднего роста в длинном чёрном пальто и высокой шляпе. Он сидел так неподвижно, что сначала его можно было принять за манекен. Голова его была опущена, лицо загадочно закрыто выдвинутыми полями шляпы.
Сергей холодно усмехнулся своим внезапным воспоминаниям о детских страхах, когда родители пугали его историями про сказочных монстров. Но, несмотря на все рациональные объяснения, что-то в этом человеке было не так.
Его напряжённая фигура казалась настолько чуждой этому пространству, что Сергей вдруг ощутил, как его ладони предательски вспотели. Он поспешно отвернулся, наклонив голову к окну, но желание снова посмотреть на незнакомца оказалось сильнее. Услышав звук шагов, он повернулся.
Мужчина в шляпе теперь стоял. Он сделал несколько шагов вперёд, и свет качающейся лампы выхватил детали его лица. Тонкая бледная кожа, острая линия челюсти, но главное – глаза. Они были странными, будто чересчур глубокими и чересчур зловещими. Что-то внутри Сергея сжалось.
Незнакомец остановился в нескольких шагах от него. Через секунду он медленно заговорил:
– Сергей Юрьевич… А ты ведь даже не рад мне, друг мой.
Голос был спокоен, но от него тянуло льдом, пропитывая воздух странным напряжением. Как будто вместо слов он передавал собой нечто большее.
– Простите, мы знакомы? – выдавил Сергей, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо.