Через десять лет на бабушкин старый адрес пришло еще одно письмо, в котором Серафима писала, что ее муж умер и она теперь живет одна (это письмо им переслали уже новые хозяева бабушкиного дома). И сообщила в письме свой номер телефона. Но папа с мамой ни звонить, ни писать ей почему-то не стали. Продолжали на нее обижаться. Больше писем от тети не было. Лишь потом, когда умер папа, мама тете все-таки позвонила, и та долго плакала в трубку, но на похороны не приехала, а просто прислала денег. Вот и всё родство. Телефон тети Света тогда переписала себе в записную книжку, на всякий случай. И вот, когда весной мамы не стало, такой случай представился, и девушка Серафиме позвонила, от отчаяния. И вот во что вылился такой ее звонок – тетя неожиданно пригласила племянницу к себе. Бывают же чудеса.
Кто знает, как бы оно было, будь у Светы всё в жизни хорошо. Может, она бы и не подумала звонить своей непонятно какой родственнице, а тем более ехать к ней – она ведь ее совсем не знала. Но случилось так, как случилось. И вот Света в Питере! И теперь она стала Ветой. Вот это повороты в судьбе!
«Так, хватит плавать в воспоминаниях, пора идти и знакомиться со своей единственной родственницей. И с ее квартирой! И с городом! – подумала девушка, бодро вскакивая со своей постели. Она подбежала к окну, отодвинула в сторону тяжелую бирюзовую штору и, навалившись на подоконник, попыталась рассмотреть, что там видно, за окном. – Ни фига себе толщина стен!» – поразилась она, оглядываясь по обе стороны от окна и с благоговением поглаживая стены руками. Стены впечатляли – около полуметра толщиной, не меньше! Не дом, а настоящая крепость!
Да, квартира старинная, и в этой квартире Свете предстояло остаться на какое-то время. Какое – девушка не знала, но надеялась, что, может быть, сразу-то ее не выгонят. Позволят немного пожить. Сколько – неизвестно. Ну ничего, главное, что есть крыша над головой. А там видно будет.
Москва. Тот, о ком пока никто не знал. Или забыл…
А тем временем в другом городе, который гордо носит имя столицы нашей Родины, происходило вот что: в небольшом кабинете на тринадцатом этаже здания, расположенного в административно-деловом центре одного из районов Москвы, за столом, погруженный в раздумья, сидел пожилой мужчина. Он что-то сосредоточенно писал, чертил схемы, затем комкал листы бумаги и выбрасывал их в урну.