– Хорошо, Маска, – прошептала я своему двойнику в стекле. – Поиграем. Но помни: я не ставлю на кон фишки. Я ставлю на кон души. И начинаю всегда с твоей.
Я позвонила в серебряный колокольчик. В дверях, словно из воздуха, возникла Кончита. Моя тень. Моя рука. Женщина с лицом индианки и глазами стервятника.
– Кончита, – сказала я, не отрывая взгляда от зеркала. – «Ночной гардероб». И скажи Пако, чтобы «Фантом» был у подъезда ровно в девять. Сегодня мы посещаем… представление. Самое мрачное из всех.
Она молча кивнула и растворилась так же бесшумно, как появилась. Я подошла к окну. Солнце клонилось к закату, окрашивая небо Севильи в багрянец и золото. Тени от кипарисов вытягивались, сливаясь в сплошную черную ленту, ползущую к дому. Час Тени наступал. Час, когда просыпались истинные хозяева Андалусии. Час Игр.
Холодок пробежал по спине. Не страх. Предвкушение. Охота началась.
Глава 2: Песок и Кровь
Атлантический ветер на пляже Форментеры бил в лицо, соленый и резкий, вытягивая слезы из глаз. Не из жалости. Из-за порыва. Я стояла на белом песке, гладком, как шелк, чувствуя, как мелкие ракушки вдавливаются в кожу подошв через тонкую подметку туфель Manolo Blahnik. Бирюзовая вода ласкала берег, набегая и отступая с шипящим шепотом. Идиллия. Идеальный фон для насилия.
Рамон Кастель стоял на коленях у самой кромки прибоя. Его некогда дорогой льняной костюм был в грязи и песке, белая рубашка расстегнута, обнажая седую грудь, исполосованную кровавыми дорожками от плети-дель-соль. Каждый удар Мигель наносил с методичной жестокостью, без злобы, как мастеровой выполняет работу. Красное на белом. Поэтично.
– Изабелла… ради всего святого… – Кастель хрипел, его голос срывался на крик, когда плеть снова свистела в воздухе. – Я не знаю… о чем ты!..
Я сделала шаг вперед, подбирая подол черного платья от Valentino, чтобы не намочить его пеной. Присела перед ним. На уровне его опухших, заплывших кровью глаз. Запах его пота, страха и морской соли ударил в ноздри.
– Рамон, Рамон, – покачала я головой, голос мягкий, почти сочувствующий. – Ты всегда был умным. Азартным. Помнишь, как мы играли в покер в клубе «Маркес»? Ты блефовал так искусно. Но сегодня… – Я дотронулась кончиком пальца до его дрожащей щеки. Он вздрогнул, как от удара током. – Сегодня твой блеф прозрачен, как стекло. Три тонны. Мои три тонны. Куда они делись?