Журнал «Юность» №06/2025 - страница 2
Шрифт
Интервал
Темно твое чутье, цветочная пыльца.
Но высекает свет в закатной комнатушке
Кремневая слеза с каленого лица…
Девичий голосок прошелестел: «Отец…»
Он выбрит и высок. Но почему слепец?
…Простудой моровой сквозили перелески.
В усталые виски стучала тишина.
Оцепеневший мир. Ни голоса, ни всплеска
Под ледяною толщей сомкнувшегося сна.
Постанывал во сне полусожженный Гомель.
В глухом окне луна клубилась, точно отмель.
Бескровные поля. Расхристанные дали.
Библейские снега, вытаптывая в лед,
Железный лязг и брань…
Село офлажковали,
И, заголив сады, ударил огнемет.
…Очнулся он один, но не увидел вьюги.
Обугленная мгла перед глазами. Лишь,
Едва от забытья, подламывая руки,
Сиротская судьба завыла с пепелищ,
…Заношенная мысль в его мозгу ютится.
Он стынет у окна, глотая отчий дым.
Страшна его тщета: не дерево, не птица —
Обугленные сны роятся перед ним.
Так выручай, земля – праматерь! Сокровенен
Ушедший в душу свет, хотя глаза пусты.
Уже который год сиделками по смене
Его из лета в лето передают цветы.
…Покатится гроза по хриплым водостокам.
Отряхиваясь, сад под ливнем запоет,
Гвоздика полыхнет с промытого востока,
Мерцание ее пронижет небосвод.
Камелия и мак, дыхание левкоя.
Девичий голосок. Подсолнух за плечом.
Бездонные цветы под зоркою рукою,
И каждый их поклон любовью отягчен.
Анна Ревякина
Родилась в Донецке.
Автор 17 поэтических книг.
Обладатель и финалист множества международных и национальных литературных премий. Произведения переведены на 19 языков. Доцент факультета мировой политики МГУ имени М. В. Ломоносова.
* * *
Уже утро, а я к тебе все еще без стиха…
Наполняю легкие воздухом – сорванные меха,
но наружу ни звука. Тихо, словно рассвет в раю.
И душа еще молодая, держится на клею.
Ни с какой стороны не отходит, чистая как слеза,
еще верит в то, что случаются чудеса.
И одно из чудес – твой профиль, когда ты спишь.
А другое – когда вода звонко каплет с крыш
в январе (я пишу, но читается – в янтаре).
Мы застыли двумя стрекозами на заре
этой новой эпохи – безымянной еще пока.
И над нами плывут поэтические века.
Пусть снаружи хоть что – потоп ли, война ли, мор.
Продолжай из снов своих с душой моей разговор,
обнимай ее словом, не бойся, не нанесешь вреда.
Потому что именно словом обнимают души и города.
Потому что именно слово – и есть бессмертие наших душ.
Что до грязно лающих, завистников и кликуш,