В шуме города не слышно мыслей. И это удобно.
На другом конце города, в старом участке №9, шериф Джон Дэвис сидел у своего стола. Перед ним – та самая бумажка с искажённой цитатой. Рядом – записи, фотографии, карта города. Красные нитки, кнопки, круги, углы. Он работал с делами, о которых никто не знал. Те, что не попадали в отчёты. Те, что шептали.
Он знал: это не случайное убийство. Это начало серии. Он чувствовал запах – не тела, а идеи. Кто-то строил историю. Кто-то писал книгу, в которой смерть – язык.
За дверью уже стоял молодой, дерзкий офицер, которому суждено будет занять его место – Аарон Блэйн. Но пока – он ждал. Смотрел. Учился.
Шум Детройта нарастал. Он был как волна – и кто-то знал, как ею управлять.
3. Старый шериф Дэвис: закурить перед бездной
Джон Дэвис был из тех мужчин, которых называют «последние». Последний, кто помнил запах пепла от горевших церквей 90-х. Последний, кто разговаривал с людьми, а не с протоколами. Последний, кто умел молчать так, чтобы тебя слышали.
Он сидел в своём кабинете уже третий час. За окном вставало стальное утро Детройта. Оно не светлело – просто становилось чуть менее тёмным. Одна лампа освещала стол, заваленный распечатками, старой картой города и пожелтевшими фотографиями. Где-то в коридоре работал автомат с кофе, гудел сломанный кондиционер, кто-то снова забыл выключить рацию.
Но здесь – в его кабинете – было тихо, как перед бурей.
Дэвис закурил. Медленно, с расстановкой. Он курил редко, только когда в груди скапливался слишком большой вес. Сейчас – тот самый случай.
Он смотрел на фото: тело у реки, вырезанные глаза, тонкий разрез от скулы к уху. Метка. Почерк.
– Он вернулся, – произнёс шепотом. Никому. Только дыму.
Он знал: это не просто очередное убийство. Это стиль. Убийца не прятался. Он сообщал. И сообщал тому, кто умеет читать.
На полке лежала старая папка. На ней не было названия, только цифры и слово, написанное от руки: «Круг». Он открыл её. Дела десятилетней давности. Несвязанные убийства, странные символы, тела, оставленные в «особых» точках города. Тогда ему не хватило полномочий – и времени. Улики исчезали. Свидетели исчезали. Даже коллеги смотрели на него, как на безумца. Дело закрыли. А он не смог.
Теперь всё начиналось снова.
В дверь постучали. Не дождавшись ответа, вошёл Аарон Блэйн – молодой, прямой, острый, как лезвие. На нём был свежий костюм, на лице – амбиции.