Мир новый из стихов и звезд.
Друг мой, Сергей Есенин,
Как я тебя понимаю:
Оставить мир на забвенье,
Оставить собою на память.
Тонны стихов душесносных,
Рыдающих рифм и песен
Оставил нам на прощанье
Друг мой – Сергей Есенин.
Плакал, писал и плакал,
Душу излил на бумаге;
Так не услышан был миром,
Что жизнь ты в петле оставил.
Спасибо за душу и сердце,
Что вы во мне воспитали,
Милый Сергей Есенин -
Друг мой, до гроба писатель.
Здравствуй, Блок, я поэтом не стал:
Меня не читают потомки,
Не слышу я, как ты перестал
Слушать шёпот в потёмках.
Меня не вырвут из строк,
Что в сонетах толпы проживают;
И может, я умру в тени —
Просто замолкнет память.
Или всё же… стал я поэтом?
Пишу в ночи одинокой,
Пока ещё не исчез навсегда,
Не в гробу и могиле глубокой.
Не плачут по мне – да рано пока,
В сердцах одни обещания,
Что вырвусь и стану всем и опять,
Пишу я тихо у края.
Я не слышу стихов, словно Блок,
Не пою, как Сергей Есенин,
И в мире путей и дорог
Я не ваш поэтический гений!
Не жил я тогда, когда разрушали
И строили тут же другое совсем;
Я не видел того, как кого-то пытали
За жажду в стране перемен.
На моих глазах не казнили друзей
И жена с другим не встречалась.
Не знал я тех великих людей,
На которых культура держалась.
Но я буду писать и буду творить,
Как когда-то поэты, до гроба!
Книги – основа культуры страниц,
В искусстве хранится свобода.
Я с вами останусь и после кончины,
Как те, что культуру держали!
Строчка за строчкой
жизни картину
Оставлю потомкам на память…
Друг мой, Винсент Ван Гог, ты печален опять,
Что же стало с горящей душою?
Неужели опять, вас замучил закат,
Кипарисы с пшеничного поля?
Смотрят в даль, как тогда,
пара немощных глаз
На звездную ночь, как на море;
Винсент Ван Гог, погоди еще час-
Мы взлетим, как вороны на поле.
Что останется с нас? Пара стертых сапог
Да и череп с горящей сигарой;
Гений – Винсент Ван Гог, обезумевший бог
Черным вороном в небо взлетает!
Милый Винсент Ван Гог, ты смог, ты попал
В наше сердце, и душу, и волю;
Ты смог, ты бессмертным всё-таки стал,
А теперь только кружишь над полем.
Мне бы как ты, черным воронам стать,
А не запертым в мрачной квартире!
Но я должен с утра опять и опять
Просыпаться в
Убитом,
Истоптанном,
Жалком,
Но с чего-то друг «правильном» мире.
Пабло Пикассо – вычурный братец,