В новостях по телевизору, пробивающихся сквозь шипение помех, диктор вещал взволнованным голосом: «Внимание! Разыскивается особо опасный преступник! Археолог Даниил Громов подозревается в ограблении музея и вооружённом нападении… Просьба ко всем, кто обладает какой-либо информацией о местонахождении преступника, немедленно сообщить в полицию…»
Даниил резко обернулся, словно услышал выстрел. Окно было распахнуто, и на подоконнике, в луже дождевой воды, отражалась ворона. Но поразительным было не само наличие птицы, а то, что он увидел в отражении: вместо вороны там стояла девушка, закутанная в длинный черный плащ, бледная, словно лунный свет. В её глазах читались насмешка и холодная расчетливость.
– Ну-ну, оборотень, – прокаркала ворона, и её голос звучал слишком человеческим, неестественно, с оттенком цинизма. – Добро пожаловать в этот безумный мир, где переплетаются магия и реальность. Ты только начал свой путь.
Запах полыни и самогона, витающий в воздухе, был густым и резким, смешиваясь с ароматом сушеных трав, свисающих с потолка. В этом маленьком и уютном баре, который носил имя «Сторожево кострище», всегда ощущалась своя атмосфера. Здесь время будто прокрадывалось медленнее, и привычные законы мира уступали место другой, почти магической реальности, известной лишь избранным.
За барной стойкой трудился Борисыч – коренастый мужчина с хитрым взглядом и впечатляющей татуировкой «Берегиня» на бицепсе. Это был замысловатый узор из переплетающихся ветвей и цветов папоротника, который, казалось, светился в темноте. Несмотря на свою массивную фигуру, его руки двигались с неожиданной легкостью, когда он смешивал коктейль. В высоком бокале вспыхивали электрические огни, словно молнии, искрясь синим и белым.
«Молния Перуна», – объявил он, ставя бокал перед одним из посетителей. – «Одного глотка хватит, чтобы мертвец встал, а живой забыл, кто он на неделю».
Его взгляд пробежал по незнакомцу, который сидел у стойки – высокий, с резкими чертами лица, одетый в слишком обычную для этого места одежду. Но Борисыч знал, что обычные люди сюда не приходят.
«Тебе здесь не место, чужая кровь», – проворчал он, протирая бокал грязной тряпкой, которая оказалась засушенной шкуркой небольшого духа. – «Базар-вокзал – дальше».
«Мне нужна помощь. Я.…» – начал говорить Даниил, но его прервала мягкая, но ледяная женщина из угла.