Под ногами – ничего. Ни земли, ни камня, ни дерева. Только мягкая, упругая пустота, как будто мы шли по чернильному туману. Воздух звенел тишиной, но я слышала чужое дыхание – близко-близко, не только его, но ещё чьё-то, сразу с двух сторон.
– Ты это слышишь? – прошептал он.
– Слышу.
– Кто-то идёт рядом. Или за нами.
Я кивнула, хотя он этого не видел. Да, кто-то шёл. Не просто шёл – шаги повторяли наши, будто кто-то невидимый копировал каждое наше движение. Шаг в шаг.
– Остановимся? – спросил он.
– Нет. Если остановимся, они остановятся тоже. А мне не хочется знать, что случится, если обернуться.
Мы шли дальше – вниз, глубже, пока воздух не стал липким, пропитанным запахом мокрого железа, старой бумаги и чего-то пряного, почти сладкого, но при этом тревожного – как запах костра перед бурей.
– Ты знаешь, куда мы идём? – голос его был приглушённым, будто тьма тоже его слушала.
– Не знаю, – честно ответила я. – Но это место помнит меня. И тебя тоже.
– Откуда?
Я прижала ладонь к стене – холодная, шершаво-живая. Под пальцами я почувствовала пульс, слабый, еле уловимый, будто это был не камень, а чья-то кожа.
– Мне кажется, это не просто место. Это – пространство из наших снов. Из всех снов сразу. Помнишь те ночи, когда ты просыпался в поту, потому что во сне на тебя что-то смотрело из-за двери? Или когда тебе снилось место, в котором ты никогда не был, но чувствовал, что знаешь каждую трещинку на стенах?
Он кивнул.
– Это оно. Сшитое из наших страхов, мечт, обрывков забытых мыслей. Это место сделано из нас.
Он замер, вглядываясь в темноту перед собой.
– Кто нас сюда звал?
Я хотела ответить «не знаю», но в этот момент впереди вспыхнул свет.
Он был слабым – скорее не светом даже, а отражением, будто кто-то зажёг свечу за углом. Мы пошли на него, как мотыльки, потому что другого пути всё равно не было.
За поворотом начинался зал. Древний, высокий, настолько огромный, что в нём мог бы уместиться целый город. Стены покрыты символами – теми самыми, что мелькали в моих снах, в книгах, что я случайно находила в антикварных лавках, в татуировках людей, с которыми сводила судьба. Они складывались в рисунок – звёздную карту, только звёзды были не небесные, а те, что горели внутри нас.
В центре стояла женщина.
Высокая, в плаще, сотканном из тумана. Лицо скрыто, только глаза – два тусклых янтаря – смотрят прямо на нас. От неё веяло старой магией, той, о которой забыли даже легенды.