Дом, который знал меня - страница 2

Шрифт
Интервал


Он спустился.

Подвал встретил его полной тишиной. Не темнотой – свет был, рассеянный, словно солнечный свет через толстое стекло. Но источника не было. Ни лампы, ни окна.

Стены были гладкие. Слишком гладкие. Без швов. Без следов штукатурки. Будто их вырастили. Пол был тёплым. Пахло воском и железом. Воздух звенел, как перед землетрясением.

В центре – кресло. Повернуто спинкой к нему. Он сделал шаг. Ещё один.

В кресле сидел он сам.

Моложе. На несколько лет. В той одежде, в которой когда-то уехал отсюда. Лицо спокойно, глаза закрыты.

Алексей не кричал. Он знал. Понял в ту же секунду. Это не было двойником. Это был он сам, оставшийся здесь, в прошлую попытку. Или в будущую.

Он протянул руку. Хотел коснуться плеча.

И тогда тело в кресле открыло глаза. Медленно. Белки были пустыми. Без зрачков.

– Ты вернулся, – сказало оно. Голос был его. Только глухой, как будто изнутри шкафа.

– Кто ты? – хрипло спросил Алексей.

– Мы.

– Кто мы?

– Дом.

Он отпрянул. Но тело в кресле поднялось одновременно с ним.

Движения зеркальные, искажённые. Будто один из них был в воде.

Алексей побежал. Лестница вверх исчезла. На её месте – гладкая стена. Дверей не было. Пространство гудело.

Он закричал.

Но звук не отразился. Он растворился в воздухе, как крик в закрытом рту.

Тогда он побежал наугад – вдоль стен, мимо кресла, вдоль дрожащих теней. И вдруг – комната сменилась. Стены вытянулись, потолок ушёл вверх. Под ногами – мозаика из глаз. Сотни. Тысячи. Закрытые. Но некоторые открывались под его шагами.

В их зрачках отражался не он, а Дом. Гигантская структура из дерева, пыли и мысли.

Он упал. Встал. Не чувствовал пальцев. Дыхание стало сухим, как в известняковой шахте.

И тогда – услышал:

– Это уже было.

Он повернулся. Кресло стояло за спиной.

На этот раз – пустое.

Рядом с ним – зеркало. Он посмотрел в него.

И увидел себя – стоящего на крыльце, на улице, в снегу.


Он смотрел в окно. Туда, где сейчас был Алексей.


И зеркало моргнуло.

Он понял. Дом – это не здание. Это петля.


Он входит в тебя, когда ты входишь в него.

И ты больше никогда не выходишь.

Он проснулся.

На полу, в прихожей.


Рядом – старая книга.


Открытая на странице с записью:

«Ты проснулся. Но не тот, кем был».

Часы показывали 3:33.


И кто-то только что тихо закрыл входную дверь.

Он больше не называл себя по имени.

Оно звучало чуждо, как чужой пароль на забытой почте.