Я бежал ровно, не торопясь, как будто каждая улица была уже изучена, размечена, понятна. На автомате пересёк небольшой сквер, где всегда пахло липами и сырой корой. Где-то рядом ворчал дворник, сгребая в кучу упрямые листья. Где-то в окне загорались первые огоньки – кто-то ставил чайник, кто-то шел в душ, кто-то, возможно, даже не ложился.
Город просыпался медленно, как человек, который не хотел на работу. А я – наоборот. Я был уже там, где надо. Настроен, собран. Голова обнулялась с каждым шагом. Всё постороннее – оседало где-то в пыли под подошвами.
Возвращаясь обратно, я свернул на пару улиц в сторону, просто чтобы пройти мимо её дома. Привычка. Не как шпион. Как будто… как будто проверяешь, что всё на месте. Что ничего не сдвинулось.
Камеры на месте. Окно – закрыто. Шторы – задернуты. Всё как положено. Спокойствие в кадре. И в голове – тоже.
Когда я снова зашёл в квартиру, воздух показался непривычно прохладным – контраст с уличным теплом. Скинул кроссовки, бросил футболку на стул, потянулся, будто хотел вытянуть остатки сна из плеч.
На кухне включил чайник. Стакан. Кофе растворимый, дешёвый, но крепкий. Как сама жизнь. Включил компьютер. Камеры – работают. Ни глюков, ни сбоев. Всё стабильно. Алиса дома. На экране – спокойный пустой коридор.
Я вздохнул. Неспешно сделал глоток.
Всё шло по плану. Абсолютно. Холодное спокойствие, чистый сигнал, предсказуемость. Как должно быть. И именно в такие моменты мозг, этот предатель, начинает задавать ненужные вопросы.
«А если всё так просто… почему ты всё время смотришь не туда, куда надо?»
Я глухо хмыкнул, закрыл экран и отправился в душ. Вода смоет всё. И эту мысль – тоже. Сегодня будет обычный день. Без отклонений. Без эмоций. Только работа. А всё остальное… отключим. Как звук в камере.
Я вышел из душа, вытирая волосы полотенцем, когда компьютер тихо мигнул – сигнал с камеры обновился. Рутина. Всё, как обычно. Бросил полотенце на спинку стула, сел, щёлкнул по окошку. Без эмоций. Механика. Просто контроль.
Но в следующий момент…
На экране – движение. Не просто «Алиса ходит по квартире». Нет. Это было что-то другое. Резкие, быстрые шаги. Она металась по комнате, перекидывала одежду с одного конца кровати на другой. Яра тоже там, сосредоточенная, как всегда: чемодан на кровати, второй уже стоял у двери. Вещи, книги, пляжная сумка. Купальник, пижама, футболки – всё в разлёте, как будто дом накрыло штормом.