Мой стих, как нерождённое дитя,
Всё зреет, набирает сил до срока.
А Муза так со мной полушутя
Трещит без рифмы, юркая сорока.
Теряя нить событий, слов простых,
Из рифмы выбивается сознанье.
А стих всё зреет в чревах золотых,
Чтоб отразить твоё очарованье.
И он родится, знаю точно я,
Как только время нужное настанет.
Разлука, как ползучая змея,
Мешать его рождению устанет.
И он рождён, хвала небесной силе!
От Музы, что шептала мне во сне.
Ведь Бог родился ночью в Израиле,
Как счастье, что опять пришло ко мне.
Уж новый стих зачат во чреве Музы,
Всё зреет, набирает силы в срок.
Навеки с ней скрепились наши узы,
Бог указал нам счастья островок.
17.03.2023, Разумное