Он знал, что делать.
Завершить симфонию.
Он не знал, станет ли от этого лучше. Не знал, спасёт ли это хоть кого-то. Он знал только одно: музыка не отпустит его, пока не будет сыграна до конца.
И чем дольше она звучит в недрах его разума – тем меньше от него остаётся.
Они вернулись в библиотеку. Здание казалось другим. Тише. Пустым.
Мисс Грейсон не было.
Тревор постучал по двери её кабинета. Никто не ответил. Энтони толкнул дверь. Она открылась с тихим скрипом. На столе лежала одна-единственная папка. Пыльная. Словно её никто не трогал много лет. Хотя они были здесь вчера.
На обложке – знакомая надпись. Только теперь – с добавлением:
"Symphony for the Silent Shadows"
Завершить— ключ к свободе.
Тревор наклонился, прочёл вслух и пробормотал:
– Ключ к свободе?.. Может… если её доиграть, они уйдут? Освободятся?..
Энтони стоял молча. Потом сказал тихо:
– Или… выпустятся.
Слова повисли в воздухе, как лезвие.
Но другого выбора не было.
Он взял папку. Почувствовал, как его пальцы обожгло, будто бумага была накалена изнутри. Но он не отдёрнул руку.
Теперь это его музыка. Его путь. Его конец.
Они вернулись домой. Внутри всё было настолько спокойно, что это казалось ненормальным. Как перед бурей. Как перед смертью.
Тревор остался с ним.
Он не говорил, что это глупо. Не пытался остановить. Он просто был рядом. Смотрел. Молча. Тяжело дыша.
Энтони сел за пианино. Пальцы дрожали, когда он раскладывал страницы.
Ноты были другими. Глубже. Темнее.
Каждая строчка словно жила, как если бы бумага дышала – издавала еле слышный треск, как кожа при ожоге.
Тени уже были здесь.
Они ждали. Молчали. Шевелились. Некоторые сидели на полу, как публика в зале. Некоторые стояли у стен. Некоторые прятались в углах. Но все смотрели на него.
Их рты шептали – без звука, но он слышал:
– Играй…
…играй…
…играй…
Он сделал глубокий вдох.
И начал.
Сначала – медленно. Как будто рука вонзалась в лед. Каждый аккорд отнимал часть силы. Каждая нота – как выдох.
Звук был неестественным. Громкий, гулкий, как в соборе. Хотя он сидел в гостиной.
Затем – быстрее. Резче. Мощнее.
Симфония вырывалась наружу.
Живая. Дикая. Чудовищная.
Дом затрясся. Потолок застонал. Стекла дрожали. Предметы на полках начали падать. Книги разлетались, как птицы.
Музыка заполнила всё.
Тени закружились. Смеялись. Визжали. Простирали руки к нему, словно хотели слиться с ним. Поглотить. Поблагодарить.