Песню поет, словно того и ждал».
Я ей – весну белую, словно снег,
Алый рассвет в гуще цветущих трав.
Только она мне отвечает: «Нет!»
Ох уж этот ее непокорный нрав.
Я ей кричу: «Ладно, живи своей
Жизнью, а я отживу своей!»
Только слова отражаются еле слышно:
– Слово – не воробей…
«В августе всё по-другому…»
В августе всё по-другому:
Тянешься ближе к дому,
Словно росток из земли
Тянется к свету и к Богу.
В августе сердце саднит,
И отекают ноги.
Хочется сесть на крыльцо,
В локти уткнуться лицом
И не вставать до марта.
Скажут соседи: «Пришла!»
Выйдет навстречу мама –
Вынесет теплую шаль…
«В один из дней я выйду на погост…»
В один из дней я выйду на погост:
Заголосят, запричитают птицы,
Язык их ясен и предельно прост –
Туманные оберегают лица
Людей, чья память проросла травой.
Тут каждый мертвый будто бы живой.
Я обрету себя в один из дней
И напою из родника студёной
Водой своих безудержных коней.
Они по полю скачут обречённо
И ждут дождя. В один из этих дней
Я не узнаю голоса людей.
И ветер будет мне поводырём
И символом, и знаком, и плечом,
И свет из ветра будет сотворён,
И мне от света будет горячо.
В один из дней я выйду на погост
И прорасту травой среди берёз.
«Мне снился сон, как будто наяву…»
Мне снился сон, как будто наяву:
Ложился снег на спелую траву.
Шептала осень, плакала, звала.
Молчала побелевшая трава.
Опавших яблок алые бока
Несла отсюда темная река.
Их было много, будто в небе звёзд,
Как будто бы невыплаканных слёз.
Я трогала рукой подол реки,
А белые снежинки-мотыльки
Врывались в растрепущую волну
Моих волос, как голос в тишину.
И этот голос диктовал и пел,
И был он чист и бесконечно бел.
«А дальше что? А дальше снег и снег…»
А дальше что? А дальше снег и снег.
И нет просвета – это падший свет,
Тягучий, затуманенный, седой
Ложится между небом и водой…
А дальше встанет толстокожий лёд:
Свою судьбу он знает наперёд –
Его не растопить, не расколоть.
Оберегая мировую плоть,
Он так и будет до весны лежать,
Пока не дрогнет первая межа.
А после – травы будут говорить,
Паук сплетёт невидимую нить,
Уснёт пчела в заснеженном цветке,
А дальше – снова наледь на реке.
И без конца идёт круговорот,
Пока природа дышит и поёт.
И только мне не нужен этот снег,
И этот лёд, что глух ко мне и слеп,
И этот человек, что никогда
Своей любовью не растопит льда.
Я – не природа, я – жена и мать.
Со мною нужно жить