– Я сегодня не завтракал, – сказал он. – Хочешь что-нибудь, кроме кофе?
– Я плотно позавтракала в отеле. Но ты ешь, не стесняйся.
Мохан заказал масала доса[9]. Смита хотела взять свежевыжатый сок, но передумала и ограничилась кофе.
– В детстве очень любила сок из сладкого лайма, – сказала она.
– Так закажи.
– Боюсь, как бы не было расстройства желудка.
– Потому что желудок-то уже американский, – насмешливо, но беззлобно произнес он.
Принесли его блинчики, Мохан оторвал кусочек и протянул ей.
– Бери, бери, йар. Ничего с тобой не случится. А если и случится – оглянись, мы же в больнице.
Смита закатила глаза. Взяла блинчик. Даже без картофельной начинки у него был божественный вкус – ничего подобного в Штатах она не пробовала.
– Как же вкусно, – сказала она.
Лицо Мохана просияло, он тут же подозвал официанта и заказал еще порцию. – Съешь пока мои. Я подожду.
– Ну уж нет. Ты же не завтракал.
– А ты смотришь на мои доса, как голодающая Африки. Ешь. Ты явно соскучилась по вкусу родины.
В глазах Смиты вдруг заблестели слезы, что стало неожиданностью для них обоих. Она смущенно отвернулась. Она не знала, как объяснить, что его слова напомнили ей о матери, которая так же, с тоской, отзывалась о видах, запахах, вкусах Индии.
Мохан откинулся на спинку стула и с удовлетворением смотрел, как она ест.
– Вот видишь, – сказал он через пару минут. – В душе ты по-прежнему деси[10].
Смита перестала жевать.
– Почему это для тебя так важно? Чтобы я вновь прониклась любовью к родине? – Слово «родина» она заключила в воздушные кавычки.
Официант поставил перед Моханом тарелку с еще одной порцией масала доса.
– Шукрия, – сказал Мохан и снова повернулся к Смите. – Важно, неважно – не в этом дело, йар. Я просто не понимаю, как можно уехать из Мумбаи и не скучать.
– А по чему тут скучать? Может, по тому, что тут нельзя в автобусе проехать, чтобы тебя не облапал незнакомый мужик? Или пройтись по улице в коротком платье, потому что улицы кишат бандитами? По чему тут скучать?
– Не преувеличивай, – ответил Мохан. – Такое не только в Индии бывает.
– Ну да. Конечно. Я просто пытаюсь объяснить, что твой Мумбаи и мой Мумбаи – не одно и то же.
Мохан поморщился.
– Ладно. Я понял. То же самое говорит моя сестра.
– Вот и хорошо. – Она кивнула и допила кофе. – А сколько сестре лет?