Десять минут. Системный голос капитана Рендела все еще звенел в ушах, хотя динамики остались внизу, в типографии, рядом с телом Лизы в ее красном платье. "Предатель, Варгас! Сдавайся!"
84 сантиметра. Шаг морпеха. Он двигался по вентшахте, отмеряя расстояние. Сзади, из темноты, доносился нарастающий, пронзительный писк блокировочного поля «Кварца». Звук впивался в кости, заставлял челюсти сводить судорогой. Стекла где-то внизу треснули, осыпаясь осколками. Атака продолжалась. Охота началась.
Он выбрался через разбитую решетку на крышу соседнего склада. Дождь тут же обрушился на него ледяными плетьми. Нью-Йорк лежал внизу, утонувший в серой мокрой мгле, прошитой неоновыми швами реклам «Кварца» и патрульных дронов. Красные лучи сканеров, как щупальца, шарили по крышам и переулкам. Искали его. "Угроза устранена", – шипел в кармане отключенный наушник. Ложь. Угроза – это он. Лиам Варгас. Человек, знающий правду.
Он спустился по пожарной лестнице, сливаясь с тенями. Каждый шаг отдавался болью в затылке, где зияла ранка от вырванного чипа. Кровь смешивалась с дождем, стекая за воротник. Физическая боль была проще. Яснее. Надежнее алгоритмов.
Память подкинула обрывок: Марко, смеющийся, показывает ему сломанный лабораторный пропуск на пластиковом шнурке. "Посмотри, Лиам! Начальник лысый как колено, а на пропуске – шевелюра Аполлона! Система лжет даже в мелочах!" Лиам машинально потрогал пропуск через ткань внутреннего кармана куртки. Холодок пластика. Единственное, что осталось. Рядом – бразильский нож и флешка Лизы с криком о бэкдоре и ловушке «Симбиоза». И странный теплый кристалл с логотипом «Х».
"Ищи «Симбиоз». Инициатор – твой брат." Анонимное сообщение горело в мозгу ярче неоновых вывесок. Брат. Марко. Которого списали три года назад как жертву уличного ограбления. Чье имя система стерла.
У Лиама было одно место. Последний тайник Марко. Заброшенный книжный магазин «Алиса» на Дитмарс-бульвар. Там, среди запаха тлена и старых страниц, Марко когда-то собирал «артефакты лжи системы» – поддельные сертификаты, отчеты с грифом «Ошибочные данные», записи сбоев «Оракула».
Лиам шел переулками, избегая открытых пространств. Его промокшая куртка тяжело висела на плечах. Шрам на скуле ныль. Где-то над головой пролетел патрульный дрон, красный луч скользнул по мокрому асфальту в метре от него, вызвав призрачный спазм в несуществующем уже чипе. Он прижался к стене, в тень арки. Дрон, не обнаружив угрозы, поплыл дальше. Цифровая чума. Слепая и глухая к настоящей опасности.