Её башня теперь была не только хранилищем слов, но и перекрёстком миров. Один мост вёл в мир снов, где деревья шептались о забытых богах. Другой – в цифровую реальность, где слова становились кодом, управляющим умами. Третий, самый хрупкий, вёл в её собственное сердце, где она искала ответ: смогут ли слова остаться мостами в мире, где они превращаются в товар? Она видела, как люди внизу, в городах из стекла и стали, бросали слова в пустоту: твиты, умирающие за секунды; мемы, что смешили, но не трогали; новости, что пугали, но не учили. «Слова утратили свою магию, – шептала она, – или это мы разучились их слушать?»
Лира знала, что слова – двуликая сила. Они могли созидать миры, но могли и разрушать их. Слово «свобода» поднимало народы, но слово «страх» сковывало их цепями. Слово «любовь» сплетало души, но слово «ненависть», усиленное алгоритмами, разжигало войны. В её башне хранились слова, что изменили историю: «равенство», произнесённое шёпотом в подполье, «мечта», что зажгла революции, «прощай», что сломало миллионы сердец. Но теперь слова множились быстрее, чем она могла их сплести. Они становились вирусами, распространяясь через сети, искажая её мосты, выстраиваемые веками.
Однажды Лира нашла слово, забытое в углу башни. Оно было покрыто пылью, но сияло, как звезда, и жгло, как уголь.
Это было слово «истина». Она попыталась сплести из него мост, но оно сопротивлялось, ускользая, как ртуть. «Истина» не желала принадлежать миру, где слова покупались и продавались, где правда тонула в шуме лайков и ретвитов. Лира смотрела на него, чувствуя, как её башня дрожит, словно готовая рухнуть. «Если слова – мосты, то что если они ведут в пропасть?» – спросила она, и звёзды за окном мигнули, но не ответили.
В ту ночь она решилась. Лира взяла слово «истина» и начала плести мост – не к другому миру, а к самой себе. Она знала, что это опасно. Мост в сердце Хранителя – это путь через тени, где каждое слово становится зеркалом. Она шагнула на мост, и слова, что она хранила, ожили. «Свет» напомнил о закате и материнской руке. «Боль» уколола, как шип, вызвав память о первой утрате. «Мечта» засияла, но тут же потускнела под словом «алгоритм», что шептал: «Ты не нужна, если не продаёшься».
Мост дрожал, как паутина под ветром. Лира видела, как слова, что она считала своими, принадлежат всем мирам. Слово «надежда» было криком поэта в пустыне. Слово «ложь» – улыбкой политика в эфире. Слово «я» – постом в сети, где человек искал себя среди тысяч чужих голосов. Она поняла: слова – не её. Они – дыхание тех, кто их произносит, пишет, делится. Её задача – не владеть ими, а беречь мосты, чтобы миры могли говорить, даже если их голоса тонут в цифровом шуме.