«Скандальное дело о смертельных гонках: виновные до сих пор на свободе.»
«Сын главы стаи пум требует прекратить процесс.»
«Оборотни против закона: удастся ли наказать виновных?»
Холод сковывает меня изнутри. Я чувствую, как кровь стынет в жилах, а сердце начинает колотиться с бешеной скоростью.
– Они даже не в тюрьме? – выдавливаю я, с трудом сдерживая дрожь в голосе.
– Под стражей, – отвечает тётя, но её голос звучит так, будто она сама не верит в то, что говорит. – Домашней. Их семьи делают всё, чтобы вытащить их, Мира.
Вытащить. Оправдать. Эти слова эхом отдаются в моей голове, словно молот, бьющий по наковальне.
Меня трясёт. Я чувствую, как внутри меня поднимается волна гнева, которая грозит захлестнуть всё вокруг. Я потеряла всё – свою семью, свою жизнь, свою веру в справедливость. А они… они просто сидят в своих домах и ждут, когда всё уляжется.
– Они не должны уйти от наказания, – голос звучит неожиданно ровно, спокойно, но в нём чувствуется угроза. – Они не должны уйти просто так.
Тётя смотрит на меня с болью, но я вижу, что она понимает: я не отступлю. Закон для них не существует. Для меня он тоже не существует, пока они остаются безнаказанными.
– Закон разберётся… – тихо произносит она, но я уже знаю, что это ложь. Закон – это лишь инструмент в их руках, и он никогда не будет работать против них.
Шум, гам, суета. Люди движутся по терминалу слаженно, как шестерёнки в механизме. Тележки грохочут по плитке, ленивый голос диспетчера растекается по динамикам, обволакивая бесконечную череду рейсов.
Обычно я уезжаю сразу – приземлился, вышел, сел в машину. Но не сегодня.
Сегодня я жду.
Наводчик должен быть среди прибывших. Тот, кто знает, где прячутся трое оставшихся из группировки.
Толпа рассеивается. Лица сливаются в серую массу. Я быстро сканирую пространство – взгляд, жест, несоответствие.
Выходят пассажиры рейса из Стамбула.
Он среди них.
– Задерживается, – негромко говорит Дорохов. Стоит чуть в стороне, внешне спокоен, но я чувствую его напряжение.
Пожимаю плечами. Через минуту замечаю нужную фигуру.
Худой, невысокий, в мятом плаще. Озирается, будто растерян, но я вижу – он ищет меня.
Наши взгляды пересекаются. Короткий кивок – и контакт установлен.
Мы молча сближаемся.
– Судья Буров, – шепчет он, его голос дрожит, но он старается скрыть тревогу за вежливой маской. – Давайте без лишнего внимания.