────────────────────────────────────────────
Просыпаться без будильника – мое новое роскошество. Не та показная роскошь, которую выставляют в ВК, а тихая, домашняя, когда открываешь глаза и понимаешь: сегодня можно не торопиться. В тридцать пять лет я наконец-то научился ценить эти утра, когда солнце рисует на стене странные узоры, а кофе на плите булькает не спеша, как будто знает – у нас весь день впереди. На кухне живет новый ритуал: по воскресеньям я пеку блины. Не те идеальные кружочки из кулинарных блогов, а неровные, с дырками, какие когда-то готовила бабушка. Первый всегда комом, второй прилипает к сковороде, третий – уже почти получается. Соседский кот, почуяв запах, приходит к окну и смотрит укоризненно, будто напоминая о диете. Но какой может быть диета, когда на столе стоит баночка малинового варенья, сделанного по рецепту из старой тетрадки с выцветшими чернилами?
Работа теперь другая – ушел из рекламы, веду блог о простых вещах. Пишу о том, как выбрать спелый арбуз, как починить капающий кран, как не заблудиться в лесу. Читатели пишут: "Где же ваш фирменный стиль, где метафоры?" А я больше не хочу быть фирменным. Хочу быть настоящим.
Весной случайно нашел в шкафу коробку со старыми тетрадями. Там были стихи, которые когда-то казались гениальными, списки целей на десять лет вперед, письма самому себе. Сидел на балконе, перечитывал и улыбался. Не от смущения, а от нежности к тому парню, который так старался быть кем-то особенным. Хотелось обнять его и сказать: "Успокойся, все будет хорошо. И не так уж важно, каким именно".