– И получаешь по ногам, – добавил Джей, глядя на синяк на щиколотке.
– Зато живёшь, – сказал Стив. – А не трусишь. Они замолчали на секунду.
Потом Алекс кивнул, будто самому себе.
– На следующей тренировке хочу остаться после всех. Потренирую удары.
– Тогда мы тоже, – сказал Джей.
– Конечно, – подхватил Стив. – Что ты без нас, капитан?
Алекс усмехнулся, посмотрел в сторону, где за крышами домов небо уже начинало темнеть, и просто сказал:
– Только бы дождя не было.
– Даже если будет, всё равно придём, – отозвался Стив. – Мы же не параллельный класс, чтоб бояться.
И втроём они исчезли за поворотом улицы, оставив поле позади.
По возвращении домой, Алекса ждал ужин. Родители уже отдыхали в своей комнате под тихо работающий телевизор и только Мистер Мур встречал его всегда. Независимо от времени его возвращения. Был такой обычай у их кота, встречать только Алекса. Отец даже шутил как-то на эту тему: "Я всегда знал что вы вдвоём заодно".
Ужин, ванна и долгожданная кровать.
Комната Алекса была тёмной. В доме все уже спали – телевизор внизу умолк, в ванной больше не шумела вода, и даже Мур, судя по звукам, устроился где-то под батареей.
Алекс лежал на спине, глядя в потолок. Постель скрипела при каждом движении, но он не ворочался. Просто лежал и слушал, как стучит сердце. После матча внутри будто осталась тень – обида на себя, разочарование, но не злость. Скорее вопрос.
Что если я правда смогу?
Он не говорил это вслух. Только подумал. Впервые за день по-настоящему подумал.
Что если это не просто детская фантазия? А если можно стать кем-то? Не великим, не суперзвездой. Просто… кем-то настоящим на поле.
Он перевернулся на бок, дотянулся до ящика тумбочки. Там, под старой зарядкой, пыльной ручкой и связкой ключей, лежала потрёпанная тетрадка – дневник, но без заголовков «дорогой дневник». Просто листы с датами, заметками, тактиками, цитатами тренеров, вырезками из журналов.
На одном листке – фото Тьерри Анри в красной форме, обведённое ручкой. Внизу – строчка, которую Алекс сам когда-то приписал, прочитав где-то: «Иногда мяч летит так, будто знает дорогу лучше тебя».
Он листал страницы, вспоминая, как впервые оказался на настоящем стадионе – было лет девять, отец взял его на матч «Лутон Таун». Они сидели высоко, дул ветер, и Алекс тогда не отрывал глаз от поля. Не потому что понимал, что происходит. А потому что всё выглядело живым. Мяч катился и игроки знали, куда бежать.