Если бы этот луч мог путешествовать, он бы осветил убогость и функциональность жилища. Кровать в углу была просто кучей серого одеяла на матрасе, брошенном прямо на пол. Никаких рамок, никакого изголовья. Сон был вынужденным отключением, а не отдыхом. У стены громоздились стопки книг: не беллетристика, а тяжелые, фундаментальные талмуды по теории алгоритмов, архитектуре ЭВМ и сетевым протоколам. «Искусство программирования» Кнута лежало сверху, раскрытое на главе о сортировке.
В другом углу, который условно считался кухней, тихо гудел маленький холодильник, его белая эмаль покрылась желтыми пятнами и наклейками от давно съеденной пиццы. На нем стояла микроволновка с вечным бурым пятном на стекле дверцы. Рядом – пирамида из пустых банок от энергетического напитка «Нейро-Стим», выстроенная с той же педантичностью, с какой он выравнивал код.
Воздух был густым, пах озоном от работающей техники, застоявшейся пылью и тем самым приторным сырным ароматизатором. Откуда-то из недр системного блока, стоявшего на полу подобно черному монолиту, доносился ровный гул вентиляторов, выдувающих горячий воздух. Его светодиодная подсветка была отключена. Лишний визуальный шум.
Лиан сделал еще один коммит, отправив порцию своей работы на удаленный сервер. Он не знал своих коллег в лицо и не хотел знать. Они были лишь никнеймами в системе контроля версий, анонимными аватарами, оценивающими чистоту его кода. Идеальные отношения.
Он потянулся за очередной горстью чипсов и его пальцы нащупали лишь крошки на дне шуршащего пакета. Он скомкал его и бросил в переполненное мусорное ведро, где тот присоединился к своим собратьям.
Топливо кончилось. Холодильник, он знал это без проверки, был приютом лишь для засохшего соуса и пары последних банок «Нейро-Стима».
Лиан бросил взгляд на часы в углу монитора. 16:47. Еще несколько часов до того, как Артстусс наденет свою настоящую, неоновую шкуру. Еще несколько часов до того, как можно будет совершить короткую, выверенную вылазку в стан врага за припасами. Он ненавидел эти вылазки. Ненавидел влажный воздух, липнущий к коже, гортанные крики торговцев с нижних ярусов, вечно снующих людей – хаотичные, непредсказуемые молекулы в больном организме города.
Но пока что день. Пока что серая мгла за окном служит дополнительной стеной. Пока что в его бункере было безопасно. Он откинулся в кресле, прикрыл глаза и позволил себе несколько минут пустоты, слушая лишь гул кулеров и далекий, едва различимый вой сирены, пробивающийся сквозь штору и стекло.