Нога соскользнула по мокрому камню. Я завалилась назад, ударилась спиной и затылком о острые выступы. Боль пронзила тело, но я почти засмеялась сквозь слёзы.
Я жива.
Не смыта в холодную пучину. Не стала новостью в вечерних сводках. Не превратилась в очередную строчку в полицейском отчёте.
Пора было ехать домой.
Полтора часа до города. Завтра – снова на работу. Очередная встреча, где я буду улыбаться не тем, кому хочется, а тем, кому надо.
Я поднялась, вытерла испачканные ладони о джинсы и медленно побрела к машине, чувствуя, как холод пробирает до самых костей. Я была промокшей насквозь, замёрзшей, измученной – но злилась только на себя.
– Соф, хватит, – прошептала я, забираясь в салон. – Мы же договаривались: больше никаких экспериментов в стиле «давай проверим, выживу ли я».
Почему именно это место? Почему так далеко от города?
Ответ был прост: здесь я чувствовала себя настоящей.
Двигатель заурчал. Я выехала на разбитую прибрежную дорогу, где лужи были больше похожи на болотные топи, а грязь жадно цеплялась за колёса.
В Санта-Крузе, если ты застрянешь в такую погоду – найдут через сутки. Если повезёт.
А может, и не найдут вовсе.
Но мне повезло. Колёса вырвались из глиняного плена, и я вырулила на шоссе. Сменила плейлист – вместо депрессивных баллад заиграла что-то бодрящее, смехотворно-весёлое.
Под задорный припев поп-песни Люси я поехала домой.
Красные огни
Проехав километров двадцать, я заметила вдалеке мигающие огни.
Машина. Обочина.
Ливень к этому моменту превратился в настоящую стену воды – стеклоочистители едва справлялись, а видимость упала до нескольких метров.
Сердце предательски ёкнуло.
Нет. Только не это.
Я притормозила, всматриваясь в темноту.
Стоп-сигналы не мигали.
Они горели – красные, яркие, как две капли крови на чёрном бархате ночи.
Машина стояла на обочине, капотом почти уткнувшись в дерево. Задние колёса наполовину ушли в размокшую глину, будто земля пыталась затянуть её в себя.
Сердце сжалось. Внутри поднялся знакомый голос – тот самый, что всегда шепчет:
«Проезжай мимо. Это не твои проблемы. Это опасно. Ты не спасатель».
Но другой голос, более тихий, но куда более настойчивый, приказал:
«Остановись».
Пустая трасса. Ночь. Ливень.
И в голове – все те документалки о маньяках, которые я смотрела в бессонные ночи.
Я припарковалась в пятнадцати метрах позади, оставив фары включёнными, а двигатель – работающим.