– А ты кто? – после
непродолжительного молчания я задала новый вопрос.
– Кларк Рент, – из-за кустов слева
от меня пришел хриплый ответ. Оттуда же послышались звуки ударов
дерева по дереву. Кусты дрогнули, зашелестели, затрещали. Показался
библиотекарь. Взъерошенный. Покрасневший. Злой. В руках он сжимал
граненую палку. Даже не палку – шест. Почти прямая ветвь,
обломанная с одного из красных деревьев. Она уже не пыталась
меняться, но внутреннее свечение в ней еще не угасло.
– Ага, – кое-какие мысли
промелькнули у меня в голове, но высказывать их было рановато, и я
уселась на… траву. Если это можно было назвать травой. Мягкое
нечто, упругое, кислотно синего цвета. Оно больше походило на мох и
образовывало плотный ковер, покрывающий всю поляну.
Взмахами шеста Кларк расчищал путь.
Кусты не сдавались, порождая новые и новые ветви, и библиотекарю
пришлось продираться сквозь свежую поросль.
Наконец он выбрался на поляну,
подошел ко мне и устало оперся на шест.
– Что с тобой случилось? – бейсболку
Кларк где-то потерял, куртку-ветровку – тоже, а клетчатая байковая
рубашка превратилась в рванину, из-под которой виднелась белая
майка. Да и на джинсах зияли прорехи одна больше другой.
– Это всё шипы, – пожал Кларк
плечами.
– А это кровь, – мрачно
прокомментировала я бурые следы на его рубашке. От левого рукава
остались жалкие лохмотья, неспособные скрыть ни глубокие царапины
на предплечье, ни ссадины, ни фиолетово-желтые синяки.
– Это всё шипы, – чуть улыбнулся
Кларк и тут же, вздрогнув, быстро развернулся. Он перехватил шест
двумя руками и стал настороженно вглядываться в переливающиеся
всеми красками кусты. Мне даже показалось, что уши библиотекаря
стали шевелиться, а короткие волосы на голове встали дыбом.
– Интересно, – осторожно произнесла
я и принялась разглядывать кусты, пытаясь понять, чем же они
заслужили столь пристальное внимание. И ничего. В них не было
ничего странного. Если не считать странностью их изменчивую
природу…
– Показалось, – тяжело выдохнул
библиотекарь и, выпустив шест из рук, устало опустился на синий
мох.
– С тобой всё?.. – я не
договорила.
– Да-да, – Кларк перебил меня. – Со
мной всё в порядке. Просто устал.
Говорить ничего я не стала. Да и к
чему лишние слова? Иногда лучше молчать и наблюдать. А наблюдать
было за чем. Меня очень заинтересовали кровоточащие царапины на
левом предплечье Кларка. Их было много. И параллельные, и
пересекающиеся под разными углами. Выглядели они очень плохо.
Глубокие. С висящими лоскутами кожи. С опухшими покрасневшими
краями. Где-то кровь уже образовала темно-красную, почти черную
корку, а кое-где продолжала течь.