— Добрый день, вы будете что-нибудь заказывать, ищете
знакомых или вам просто надо перейти на Косой Переулок?
— обратился ко мне пожилой бармен, протирающий тряпкой мутную
кружку, когда увидел, что я встал как вкопанный, поглядывая на
дверь черного хода, где скрылся один из тех, за кем я следовал.
Внутри все оказалось еще хуже, чем снаружи. Если бы я искал краткое
описание, то первое, что пришло бы мне на ум — средневековая
таверна. И не то заведение, что описывают в фэнтезийных романах, а
именно реально существовавшие дешёвые таверны с поправкой на
возраст. Однако бармен создавал вид опрятный и доброжелательный,
неужели это такой «стиль» заведения? Да и само помещение не в
пример своему стилю было чистое и опрятное, что не скажешь о его
посетителях. Вот такой вот диссонанс.
— Да, мне именно в переулок надо, — улыбнулся я,
притворившись, что понимаю, о каком таком переулке он мне говорит.
— Не могли бы вы помочь?
— Забыли палочку? — понимающе кивнул бармен,
приглашающе махнув следовать за ним на задний двор через черный
ход. — Или ребенку понадобилось что-то в Хогвартсе?
— Сыну, — быстро сориентировался я, видя ожидание
ответа.
— О, сын — это хорошо, наследник будет. Мой-то
оболтус, Том, в прошлом году на седьмой курс пошел, жена каждое
письмо от него встречает как праздник. Женщины, — отстукивая
вытащенной из-за пазухи палочкой по определенным кирпичам на стене,
поведал о своей личной жизни бармен. Я же в это время запоминал
порядок, мало ли, пригодится.
— Женщины, — кивнул я. — С ними тяжело, а без них
хоть вообще вешайся.
— Ха-ха-ха, твоя правда. Сколько раз убеждаюсь, что эти
чистоплюи ошибаются в своих взглядах. Вот взять тебя — сквиб
ты или маггл, а свой мужик. Ну бывай! Если что, заходи на кружку
пива. Кстати, меня Том зовут, — я пожал протянутую руку.
— Влад, — сократил я свое имя заранее. — Погоди,
тебя зовут как сына?
— Да, и как моего отца, и моего деда с прадедом, семейная
традиция, что первенец и наследник семейного бизнеса берет имя
отца, — мужчина ушел, а я чуть рот не открыл от удивления,
увидев, как кирпичи сами собой расходятся в стороны, открывая
проход. Когда же я вышел на саму улицу, то подумал, что меня еще не
отпустило после марихуаны. Однако я был стекл как трезвышко, это
сама улица была построена будто пьяными строителями с синдромом
Паркинсона, потому что в ней почти не было ни одного прямого угла.
И единственный ответ, который я нахожу на вопрос, почему тут все
еще не рухнуло — это магия, Владимир.