Февраль 1643 года, Париж
Я возвращаюсь домой.
Теодор де Виллеру сидел на краю кровати и думал о доме: о виноградниках, о жарких южных женщинах, о многочисленных родственниках. Его ждал отчий дом: вечерами Теодор, закаленный в боях ветеран, будет рассказывать племянникам и племянницам солдатские байки, ездить на вечеринки к соседям… Может быть, даже женится на дочке местного дворянина, и они станут жить в маленьком сельском доме, растить пухлощеких детей и разводить коз. А потом он умрет, и его похоронят в семейном склепе графов де Виллеру, отпоют, оплачут – и жизнь потечет дальше, своим чередом.
Мечты, мечты… Или уже не мечты вовсе? Столько лет прошло с тех пор, как он хлопнул дверью отчего дома? Может, никто его там и не ждет, даже имя блудного сына позабыли. Теодор уже несколько лет не получал известий из дома и сам не писал. Что теперь его ждет в родном поместье? И кто? Кому он там нужен?
Скорее всего, никому.
В маленькой комнатенке затрапезной гостиницы на окраине Парижа было холодно и сыро, но спускаться в общий зал, где горел камин и веселились нетрезвые постояльцы и местные выпивохи, Теодору не хотелось.
Виллеру встал и подошел к окну. Уже февраль на исходе, значит, до родного дома Теодор доберется в самый разгар весенней страды. Может, это и к лучшему. В такое время никакие руки лишними не будут, даже если это руки инвалида. Виллеру взглянул на искалеченную правую руку: замотана чистой тряпицей, но рана заживает плохо, хотя уже около трех месяцев прошло. Полковой врач, виртуоз, назвал его везунчиком: в результате пулевого ранения Виллеру лишился двух пальцев, рана воспалилась, кисть утратила подвижность, однако ампутации удалось избежать.
Злосчастная пуля вышибла его из королевского полка и оборвала вполне успешную военную карьеру. Если бы не благосклонность герцога Энгиенского, под началом которого Виллеру служил, остался бы Теодор нищим калекой. Полководец выхлопотал для шевалье достойную пенсию и снабдил деньгами на дорогу домой.
Париж – почти незнакомый город, в котором Теодор до сего дня бывал всего несколько раз, – еще не спал, с улицы доносилась веселая песенка, как нельзя лучше рассказывающая о «скорби» горожан по недавно скончавшемуся великому Ришелье. Что ж, народ не любил кардинала при жизни – вот и не печалится после его смерти. Теодор слышал краем уха, что король Людовик XIII тоже плох, что жить ему осталось недолго, а после его смерти страной будет править кардинал-итальянец. «Наша страна обретет форму сапога, – пытался острить один из теперь уже бывших сослуживцев Теодора, – Мазарини выжмет из нее все соки, а потом мы сожрем собственные сапоги с голоду». Неудачная шутка, но выражавшая опасения многих: как бы народ ни роптал на Ришелье, Мазарини удостоился еще большего презрения. Его недолюбливали и в армии. Кажется, грядет смута.
