«Вновь звенят шаги по церковным
плитам
Быть ли мне живым, или быть
убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда
явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь –
Вот потеха, если хоть Pater
вспомнишь!"
Ночь уходит в небо кадильным
дымом,
Ангелы от Бога несут ответ,
Разум вопрошает неумолимо –
Может, никакого там Бога нет?…
В прошлом я побед одержал немало
–
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом
синим
Мой вчерашний день, ну, а что же
ныне?
От историй грязных уж не
отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава
–
Это верный меч, да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали
–
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше уже не может
Скверный раб Господень Чезаре
Борджиа.»
Канцлер Ги
Пролог
Рим, 2017 год
Вечный Город, он же «город на семи
холмах», он же просто Рим. Древний, напоминающий о минувших не то
что веках, тысячелетиях, которым он был свидетелем. Некоторые
строения, пусть и сохранившиеся в… различной степени, многое могли
бы порассказать, будь у камней способность говорить. Или если бы
мы, люди, понимали шелест ветра, рассекаемого этими самыми камнями.
Кровь и жизнь, смерть и рождение, доблесть и предательство. Всё это
было в Риме… всё в той или иной степени и осталось, пусть даже
вырядившись в современные одежды.
Рим любит проливаемую кровь. Плевать,
что сейчас гладиаторы не сражаются на арене Колизея, ведь
происходят иные схватки. Да, они скрыты от большинства людей, но
суть от этого не меняется.
Мир – спираль, каждый виток которой
лишь в деталях отличается от предыдущего. Я с этим точно спорить не
стану. Иначе почему меня столь часто заносит в этот самый «город на
семи холмах», Римом именуемый? Однозначно не из-за любви к его
красотам. Мне по душе Толедо, Флоренция, родной с детства
Санкт-Петербург. А тут… Рим красив, но это давящая на душу красота,
слишком искусственная, нарочитая. Не моё и всё тут. Вместе с тем я
здесь… уже в который раз. Дела рабочие, но довольно специфического
рода.
Стук в дверь номера. Вроде как
правильный стук, но береженого бог бережёт, а не бережёного конвой
стережёт. Подхожу к двери так, чтобы не оказаться на траектории
возможных пуль, которые могут выпустить прямо сквозь хиленькое
дверное полотно. И оказываюсь сбоку от двери. Не с той стороны, как
многие любят и как показывают в разного рода боевиках. Простенькая
уловка, но пару раз уже выручала. Щелчок открывающегося замка…
