Алиса
Лето уже умирает. Утро сегодня свежее. Встречный ветер холодит
мне открытые плечи. Влажная после ночного дождя трава охлестывает
мои голые щиколотки. Будь я человеком – уже давно бы замёрзла.
Я бегу в магический лес. Точнее сбегаю от наставников нашей
академии. Ну как академии? Это скорее монастырь. До войны с черными
магами это действительно была академия…
Я – Алиса, девятнадцатилетняя белая волшебница. Я могла бы жить
почти вечно по человеческим меркам. Но судьба моя незавидна.
Через неделю в это же время меня скорее всего уже не будет.
Поэтому наставники и закрывают глаза на мои “побеги”.
Сбежать с занятий Этарона Гарольда – старейшего наставника
академии… такое прощалось только мне. Этарон Гарольд преподавал
задолго до начала войны между черными и белыми магами, и застал
расцвет и академии и всей светлой страны Эледар. Но это не имело
значения. По крайней мере для меня…
Останавливаюсь у самого подлеска. От бега уже саднит легкие и во
рту наметился железный привкус. Бежать долго я не могу, а вот
бежать быстро — тут мне пожалуй нет равных.
Но от судьбы я все равно не убежала.
Откидываю назад медно-рыжие пряди. Даже не заплела волосы.
Умылась, глотнула тонизирующего нектара и выскользнула из окна
своей комнаты. Прямо в белой хлопковой сорочке-сарафане до
колен.
Но в магическом лесу я буду одна. Он не даст меня в обиду…
Горько усмехаюсь, да и какая уж теперь обида?
Недолго осталось.
Если из болот поднимется Зивер – склизкий болотный монстр с
черными щупальцами и жестким, похожим на клюв, ртом… и сожрет меня…
вряд ли мне будет хуже. Я ко многим вещам начала относиться
спокойно, меня даже порой посещало подозрение, не подмешивают ли
адептам в академии что-нибудь в пищу… успокоительно-отупляющих
отваров или вроде того.
Входить в лес надо спокойно. С уважением. Сила леса должна
дозволить пересечь границу. Мне – всегда дозволяет. Остальным –
только иногда.
Наставники не разгадали этот секрет до сих пор. Особенность моей
магии. Силовые искажения леса на меня мало действуют. Я могу здесь
ориентироваться, прокладывать тропы… Ну и все. Бесполезный дар.
Мелькает малодушная мысль не возвращаться.
Спрятаться в лесу. Построить нехитрое жилище и жить
отшельницей.
Лес, ты меня спрячешь?
Медленно, ободрав с позволения леса звездчатые золотые ягоды с
куста розянки, закидываю их в рот по одной и бреду на “мое место”.
К старому разлапистому дереву с изумрудными вечно-зелеными
листьями. Я так и зову его – изумрудное дерево. Чтобы сесть на его
змеящиеся толстые корни, окинуть взглядом ветви, напоминающие
корону оленьих рогов, и говорить с изумрудным деревом... Говорить с
лесом.
