Пролог. Сквозняки
-1-
Они увязались за мной в безлюдной и тёмной серёдке парка. Их
двое: Бомж – крепкий мужик неопределённого возраста в драном плаще,
с пакетом дребезжащих бутылок, и Проныра – вертлявый паренёк в
кепке, похожий на уголовную шестёрку, какими изображает их
отечественная кинематография. Оба движутся в пятидесяти шагах,
повторяя все мои повороты последние десять минут. Вопросов почти не
осталось – они поджидали меня и никого другого.
Черту под сомнениями подводит выстрел. Пуля шуршит над головой
и, выбросив щепки, исчезает в сосне. Итак, мои преследователи не
расположены к разговору. Накатывает запоздалый звук выстрела, тут
же угасший в ближайших деревьях, но для меня он звучит отчётливо,
словно стартовый револьвер. Они стреляют, а значит мне остаётся
только бежать.
Бегу, стараясь оставить между собой и преследователями побольше
деревьев и бугров. Ритмичное бряцанье бутылок за спиной обрывается,
раздаётся звонкий хруст – Бомж отбросил ненужную ношу. Ага! Это вам
не бабочек ловить. Лёгкая атлетика! Как у нас говорилось – царица
полей. Учился–то я в школе со спортивным уклоном. И хотя любовь к
пиву со временем обернулась солидным брюшком, но и курить я не
начал, а потому лёгкие качают кислород без труда.
Бегу вполсилы, лениво маневрирую. Палая хвоя приятно пружинит
под кроссовками. Преследователи больше не стреляют, а скоро и вовсе
стрелять не смогут: во–первых, сбитая дыхалка не позволит
прицелиться, а, во–вторых, вот–вот людно станет – парк невелик и
шум города слышен всё ближе.
Выскакиваю на площадь перед ДК ГАЗа, бросаюсь к краснокирпичному
павильону метро. Народ брызгает в стороны, словно мальки от окуня.
Барабаню ногами по ступенькам, спотыкаюсь, задеваю плечом какую–то
бабку...
– Извините, – кричу за спину...
Состав стоит, но это ничего не значит. Станция–то конечная,
интервалы большие. Он так долго простоять может. Несусь по
платформе к другому выходу. Оглядываюсь – мои преследователи
равняются с последним вагоном.
– Осторожно двери закрываются, – бодро сообщает магнитофон. –
Следующая станция "Кировская".
Название станции записанный на плёнку диктор объявляет особенно
торжественно. Будто это не станция, а руины древнего города. Ныряю.
Двери пфукают и нестройным громыханием сопровождают первый толчок
поезда. Поехали. Стараясь дышать глубоко и ровно, я обдумываю
ситуацию. На "Кировской" можно выскочить и поменять направление, но
тут не подгадаешь с интервалами – нижегородское метро не
московское. Лучше всего проехать до "Комсомольской". Да, пожалуй,
так будет вернее. Что я могу сказать? Они сильно удивятся, когда
через станцию не обнаружат меня в этом поезде.
