1. Глава 1
Анастасия
— Сколько вам лет? — недовольно интересуется мужчина вместо приветствия, в ответ на моё «добрый день».
Ясно, тяжело с ним будет.
— Двадцать девять. Через пару недель будет тридцать, если точно, — мнусь на пороге его шикарного кабинета. А этот сноб с дорогущими часами на руке высокомерно осматривает меня, приподняв очки. Смотрит так, словно я точно не получу работу в его доме. А это как бы не самая желанная работа. Да что там, оказаться домработницей я вообще не мечтала. Но жизненные обстоятельства привели меня именно в этот шикарный дом.
«Плохой работы не бывает», — повторяю про себя слова матери. Тем более это временно.
— Паспорт, — выдает мне мужчина.
— Что «паспорт»?
— То есть с сообразительностью проблема? — саркастически выдыхает он.
— Что? — распахиваю глаза. Нет, до меня, наконец, доходит, что этот холёный сноб от меня хочет. Просто я в шоке.
Полагала, что состоятельные, взрослые мужчины должны вести себя более прилично.
Но, похоже, мне, как всегда, не повезло, и передо мной экземпляр, который не считает обслуживающий персонал за людей.
Он даже сесть мне не предложил. Хотя сам вальяжно развалился в своём кожаном кресле.
— Я говорю, покажите паспорт. Не похоже, что вам тридцать лет.
— Если это комплимент… — нервно усмехаюсь, начиная рыться в сумочке в поисках паспорта. Наконец, нахожу его и протягиваю мужчине. А он смиряет меня строгим взглядом.
Это явно был не комплимент с его стороны. Прикусываю язык, прекращая улыбаться, как дура.
Мужчина открывает мой паспорт. Изучает и удивленно приподнимает брови.
Да, мне двадцать девять. Я просто маленькая и выгляжу моложе. Никогда не думала, что это проблема.
— Анастасия Сказка, — зачитывает мое имя.
— Сказкина, — поправляю его я. Мужчина не комментирует и начинает внаглую листать мой паспорт.
— Разведены? — поднимает на меня глаза.
— Да. Это проблема? — выходит дерзко. Мне бы прикусить язык, всё-таки передо мной работодатель. Просто жутко не нравится тон этого мужчины.
— Проблема в вашей субординации, Анастасия, — вздыхает он, осаживая меня.
Прикрываю глаза, пытаясь поймать дзен.
— Детей нет? — листает паспорт дальше.
— Нет, — выходит снова резко. Но это уже не касается мужчины. Просто больная тема. Но он-то об этом не знает и недовольно сводит брови. Похоже, присесть мне даже не удастся – сейчас укажут на выход.
