Первое, что я понял, открыв глаза: я нахожусь неизвестно где. Этот грязный, смердящий, заваленный мусором – всякими коробками, тряпьём и прочими непотребствами – переулок не был мне знаком. Мир вращался, словно насаженный на иглу волчка.
Я закрыл глаза и досчитал про себя до двадцати. Снова посмотрел на незнакомый мир, но тот по-прежнему крутился и останавливаться не собирался. Я повторил попытку, на сей раз сосчитав до пятидесяти и всеми силами постаравшись успокоиться. Размежил веки, взглянул на валяющийся повсюду мусор и не без некоторой радости отметил, что вращение постепенно сходит на нет.
«Что же со мной случилось? Кто-то дал по башке? Или я отравился? Или ещё что? И где я?..»
Задаваясь этими в высшей мере насущными вопросами, я неторопливо встал. Что-то пискнуло под «ногой» – кажется, придавил какого-то чересчур любопытного грызуна, но обращать внимание на такое сейчас было некогда. Встав во весь рост и дождавшись, когда «волчок» наконец остановится и мир войдёт в приличествующее ему, неподвижное состояние, я посмотрел налево, потом направо. Ничего нового: те же коробки, пакеты, отбросы, чьи-то полуразложившиеся тельца… И всё источает жуткую вонь.
«Ну хоть что-то знакомое, – подумал я. – Значит, есть шанс, что я по-прежнему в Чистилище: обстановочка подходящая».
Немного побродив по тупику, стараясь при этом не вступить в то, во что вступать категорически не следовало, я более внимательно осмотрелся. Не считая мусорных залежей, внимание моё привлекла высокая стена, отгораживающая переулок от остального мира… чем бы тот ни был. Я развернулся и поглядел вдоль узкого прохода, заваленного полусгнившим картоном; на моё счастье, вдалеке виднелся дневной свет. Вы скажете: обычное дело – если есть вход в тупик, должен быть и выход из него. Но не всегда так. Случается, что вас – особенно в бессознательном состоянии – приносят куда-нибудь, потом уходят и запирают за собой дверь, ворота или что они там запирают. Однако мне повезло: ворот, кажется, здесь не было.
Всё ещё слегка пошатываясь, я направился к дарящим надежду лучам Купола в том конце узкого прохода. Не без неприязни по дороге расшвыривал загораживающие путь кучи мусора.
«Очень похоже на Чистилище, – надеясь на лучшее, подумал я. Однако следом родилась другая мысль: – Впрочем, разве в Нереальности все государства не являются аналогами друг друга, во всяком случае в том, что касается грязи и мусора?»
