Темнота. Тишина. Вопль:
– Беатриче! Беатриче! Беатриче, ты – свет, ты – любовь!
Начинает набираться свет. В пятне сидит, обхватив руками голову Данте. Его трясет.
– Беатриче, Беатриче, Беатриче-Беатриче-Беатриче…– он прерывает свой шепот, поднимает голову. Вокруг пустота. Он один. Совсем один. Над ним – звезды. Данте смотрит на звезды. И постепенно «разворачивается» из своего положения, распрямляется, ложась на спину. Данте смотрит на звезды.
Пустота начинает наполняться голосами. Девы смотрят на Данте.
Лючия:
– Спешите в гору, чтоб очистить взор от шелухи
Мария:
– Для лицезренья…
Лючия:
– Спешите!
Мария:
– Он восхотел свободы столь бесценной, как знают все
Лючия:
– Спешите!
Беатриче:
– Кто жизнь ей отдает.
Мария:
– Как знают все, кто жизнь ей отдает.
Беатриче:
– Отдает.
Лючия:
– Спешите!
Данте все это время оглядывается, он слышит голоса, но не видит Дев. По мере их слов набирается свет – становится виден путь. Данте подходит к нему.
Перед ним гора. Сверху сбегает Лючия.
– Ты поэт?
–Поэт. Я тот, кто…
– Поэт, поэт,– Лючия капается в карманах, достает перо.– Ну, держи, поэт.
Она кладет ему на плечи перышко.
Мария:
– Кто ты, поэт?
– Ну нет, смирение – это точно не моя добродетель. Я привык смотреть на всё – и на всех – свысока, по праву рождения, воспитания, положения, интеллекта. Я был выше. Талантливее. Честнее. Чище. Белый, белоснежный гвельф. Я смотрел на всех со своей высоты. Которая теперь давит собой, невыносимая – во всех смыслах. Бог благ и милосерд, Он дает мне почувствовать тот гнет, который я возлагал при жизни на других. Почувствовать, пронести, понести наказание. Чтобы быть с Ним. Еще шаг – и я буду с Ним.
Голос:
– Спешите в гору, чтоб очистить взор
– Вот только эта глыба такая большая и тяжелая, а гора такая высокая, что с ней я никак не могу подняться ни на ступень выше. И поэтому я пока остаюсь тут. Под камнем. Под этой горой. Ну да, я действительно под горой: под горой своей гордыни и под горой Чистилища. И пока я не преодолею одну гору, я не смогу преодолеть вторую. Логично. Но я имел все основания для гордости. Ведь это Он дал мне дар. Все – от Него. Только от Него. Он дал мне дар писательства. Который по праву сделал меня великим среди людей и поэтов. Я писал книги. А люди их читали. Я правильно использовал Его дар, не закопал талант в землю, а приумножил его. Все так, как Он Сам учил. И Его дар – мой дар – был велик. Я гордился им. Любой на моем месте гордился бы. Ох. Я хочу показать Ему все, что я сделал. Но сидеть мне тут еще ох как долго. И тяжело. Долго и тяжело. И из-за этого глыбы на моих плечах я не могу поднять взгляд ввысь, к Богу, чтобы сказать Ему.
