Назар
Перед остановкой я перестраиваюсь в крайнюю правую полосу для последующего поворота и останавливаюсь на светофоре.
Ненавижу светофоры. Это же пожиратели времени, генераторы ненужных мыслей.
Кажется, убери их, и жизнь станет чуточку проще.
Хотя… вряд ли.
В последнее время именно на светофорах чаще накатывает мысль о продолжении рода, о семье. Мне нужно вновь обрести смысл жизни, а значит, мне нужен ребенок. И чем скорее, тем лучше.
А где найти подходящую, плодовитую, молодую бабу, которая не выносит мозг? Да таких днем с огнем не сыщешь.
Я чрезвычайно принципиальный, когда дело касается женщин. Не люблю размениваться, но я далеко не железный. Начинаю уже загоняться. Искать другие пути решения проблемы, вплоть до суррогатного материнства.
Раз не понравилась кандидатка на роль суррогатной матери, два, три, пятнадцать…
И дело не в деньгах. Есть какой-то отталкивающий психологический фактор.
Мне нужна та, что не сломается и без колебаний отдаст мне моего ребенка. Та, которой нужны будут только деньги и ничего больше. В лучших традициях эскорта, только с приставкой «суррогат».
Вот чтобы нашел женщину… Она просто забеременела, просто выносила, просто родила и просто ушла с миром, облагодетельствованная, налаживать свою жизнь.
Но надежды мои тают с каждой новой попыткой, а положительной динамики – ноль. Наверное, светофоры и созданы для того, чтобы такие как я копались в своих проблемах, искали решения… Но точно не сейчас.
На сей раз красный сигнал светофора не даёт мне в полной мере погрузиться в свои мысли.
Внезапно дверь машины открывается, и в салон, вместе с запахом дождя, вваливается какой-то мешок.
Что за…
– Прошу, поезжайте, – жалобно просит «мешок». – Умоляю вас! Они же меня схватят!
Взгляд в окно.
Трое мужиков несутся к моей машине. И явно не по мою душу.
Тем временем красный сигнал светофора сменяется зеленым.
Передача. Газ в пол. Прочь от остановки.
– Спасибо вам большое, – запыхавшись, говорит “мешок”.
Ситуация нелепая, абсурдная, как сон наркомана. Она требует незамедлительных разъяснений.
Отъехав на пару километров от остановки, я торможу на обочине. Тишина давит на уши.
– Можешь выходить, – бросаю я, глядя в зеркало заднего вида на своего случайного “попутчика”.
На заднем сиденье притаились и молчат. И это молчание скребется по нервам, как кошка по стеклу.
