Книги, словно бравые солдаты, развёрнутые в боевые порядки, «сверкающие» пёстрыми мундирами-корешками, молча взирали на меня из-за узких щелей-бойниц старинного книжного шкафа. Молчаливые свидетели, верные хранители историй, некогда – глубоко почитаемые артефакты ушедшего времени. Я медленно, бережно ухватив резную, покрытую патиной бронзовую ручку, открываю сверкнувшую лаком высокую створку. С забытым, щемящим сердце чувством детского восторга, вдыхаю ничуть не изменившийся за долгие годы запах домашней библиотеки.
Бегло пройдясь взглядом по стройным рядам «воинов», цепляюсь за выбившийся из строя книжный торец, укрытый, словно школьная тетрадь, полиэтиленовой обложкой. Руки, потерявшие прямую связь с центром принятия решений, сами собой потянулись к укрывшейся под помутневшей от времени накидкой книге. Пальцы коснулись широкого корешка, и, слегка упираясь прикипевшими от времени к «товаркам» створками, книга двинулась ко мне навстречу.
Освободив от пластика переплёт цвета обласканного солнечными лучами песка, я погладил свободной ладонью шершавую лицевую створку, с неожиданной нежностью пройдясь подушечками пальцев по вдавленной поверхности тиснёного названия.
Роман Александра Дюма-отца «Три мушкетёра», завершённый в 1844 году и впервые опубликованный на страницах парижской газеты Le Siècle с 14 марта по 11 июля, – одно из самых знаковых произведений в мировой литературе, покорившее немалое количество мальчишеских сердец. Именно с этой книги началось моё возмужание, осмысленное взросление, становление личности.
Повертев в руках увесистый том, я открыл его.
Огромные серые глаза, вьющиеся каштановые волосы, вздёрнутый от лёгкой иронии нос и прекрасная шея, зовущая к подвигам юного шестнадцатилетнего повесу. Образ чудесной девушки в одно мгновение вспыхнул в моей голове, лишь только взгляд коснулся пары аккуратных строк, оставленных ею на слегка пожелтевшем форзаце, оживляя затёртые временем, но, как оказалось, никуда не пропавшие чувства.
«Поздравляю тебя с днём рождения!
Я ОЧЕНЬ рада, что ты есть в моей жизни.
ТВОЯ Ксюша».
Как иногда странно, необъяснимо, волнующе и прекрасно настоящее чувство! Старая, забытая в семейной библиотеке книга с незамеченной мной когда-то давно надписью окунает взрослого, уже совершенно седого «динозавра» в бурный омут воспоминаний. Она явилась мне словно найденный случайно личный дневник, забытый в ящике стола, в родительском доме, очень и очень давно. Перебирая страницы, я вдруг увидел фотографическую карточку, вложенную в пожелтевшие страницы и казавшуюся мне бесследно утерянной.
