Выражаю благодарность Кристине Полетаевой – моей жене и редактору за помощь в создании этого рассказа
Посвящается помощникам, которые появляются на жизненном пути в тот самый момент, когда мы наконец готовы принять помощь.
– Вы знаете, откуда они приходят?
– Кто?
– Идеи.
– А… Из подсознания. Воображения. Памяти. Много откуда.
– Не-а, – сияюще улыбнулся старик. – Они приходят из…
Тут оглушительная сирена кровожадно проглотила хрипловатые слова пожилого человека. Его собеседник, писатель Грейтен, резко обернулся: кругом сновали солдаты в чёрно-синей униформе. Их каски были словно от космического скафандра, а электрошокеры – далеко не игрушечными.
– Чехов меня побрал… – выговорил Грейтен и медленно шагнул назад. – Патруль!
…двадцатью минутами ранее…
2217-й год. Техногород. Гудящий вечер неспешно перетекал в яркую и такую же шумную светодиодную ночь. На оживлённой улице, полной людей и роботов, расхаживали писатели, художники, музыканты, неустанно предлагая прохожим:
– Уникальный контент для вашего блога!Сочиним красивую историю о вас и вашей компании!
– Создадим неповторимый дизайн!Клиенты узнают вас везде по одному лишь цвету логотипа!
– Запишем музыкальную заставку к важному семейному мероприятию!Мелодия будет отвечать вашим самым высоким требованиям и вкусам, чтобы сохранить в памяти значимый день!
– Только оригинальный контент! Никакого копипаста и никакой нейросети! Все права принадлежат вам.
– Эй, выходцы из Древней Греции! Творческие профессии уже давно не в моде! – усмехнулся шагающий по улице тучный мужчина с гамбургером в замасленной руке. – Сегодня всё делает искусственный интеллект. Так что прочь, ошмётки прошлого! Стоите тут, мешаете проходу людей. Ещё год-два – и вас не станет. А если вы не исчезнете отсюда через пять минут, я вызову патруль. Предлагать услуги в обход Глобальной Биржи Контента запрещено.
– Кати-ка ты отсюда, адипозный! – решительно воскликнула пожилая дама в зелёном светящемся платье. С кисточкой в руке она рисовала мальчика, который сидел на стульчике напротив рядом с мамой. – Не тебе решать, как мне проживать свою грешную жизнь.
– Как-как вы меня назвали?! – насупился прохожий.
– Когда начнёшь различать в своей жизни что-то кроме еды, тогда, возможно, и узнаешь. – Художница выпрямилась и пристально посмотрела на прохожего. – Но в твоём случае я всё же не уверена.
