"Эти жертвы не напрасны, -
уговаривает себя капитан, - мы выполняли долг"
Проследив за сдачей, Майкл первым
делом бросается к Стенли. Лейтенант лежит на земле, изредка
дергаясь и исходя пеной.
- Врача! - понимая, что
симерийский далек от совершенства, отчаянно пытается дозваться
офицер. - Пожалуйста, помогите ему!
Однако монархисты или не понимают
гота или делают вид. С гораздо большим удовольствием они роются в
вещах пленных, вываливая содержимое мешков прямо на землю. Кто-то
не гнушается обшарить карманы трупов. Несколько солдат, с
муравьиной деловитостью карабкаются на повозку. Их особенно
интересует пулемет, ленту ощупывают, будто впервые видя.
"Меня победили дикари, - сокрушается,
коря себя за оплошность гот. - Варвары!"
Под мерное постукивание копыт к месту
действия приближаются конные. Капитан замечает офицеров, а среди
них (о ужас!) молодую девушку, почти девочку. Эти полоумные ее
нарядили в солдатскую форму. Неужели она и правда на службе?
- Я готов принести глубочайшие
извинения, - человек в погонах подполковника чуть наклоняется к
даме. - Не думал, что сейчас в Академии учат такому.
- Пустое, - прокуренный голос девицы
повергает в шок. Она хмурится, глядя на агонизирующего Стенли и
задумчиво крутит локон. - Если по чести, мне повезло, эти готы
такие мягкокожие. Попробуй я вот так копаться в голове курха, у
самой мозги вскипели бы.
- Полагаю, нам всем сегодня повезло,
- улыбается мужчина уголками губ и хлопает по шее всхрапнувшего
коня.
В гущу сражения Швецов так и не
попадает, не смочив клинок в крови. Отстав от наступающих взводов,
штабс-офицер своевременно заворачивает два отряда на фланги. Из
сомкнутого кольца не выбирается никто.
"Хотя трупов могло быть и больше", -
потирая подбородок, думает Алексей.
Драгунам и правда, очень повезло. Бой
принимает от силы половина вошедших в Федоровку готов. Остальных
кавалеристы вытаскивают из домов и погребов, застав на грабежах и
насилии.
- Господи, он же умрет! - причитает
над едва дышащим Стенли Майкл. - Да что вы за люди
такие?!
Только сейчас Швецов оборачивается и
несколько секунд, сузив глаза, смотрит поверх головы готского
офицера.
- Розумовский! - кричит
подполковник.
- Я! - на зов скачет ротмистр, пыхтя
трубкой, чем изображает бегущий по рельсам паровоз.