Ощупываю свое лицо, покрытое многодневной щетиной, крупный нос.
Определенно, я не Павлов Сергей Валерьевич пятидесяти трех лет от
роду. Мои руки и ноги принадлежат молодому парню, а плоский, даже
впалый, живот говорит о систематическом недоедании. Снова
оглядываюсь на мутантных коров похожих на бульдогов, и до меня
доходит, что это сон или кома, вызванная медикаментозным
воздействием.
— Конечно, я же в коме, — звук моего голоса отпугивает ящерку с
раздвоенным хвостом, греющуюся на небольшом плоском камне. Сажусь
на камень, пытаясь вспомнить, что со мной произошло.
Я шел домой после окончания работы. Зайдя в «Магнит», что на
маршала Неделина, купил себе бутылку виски «Чивас». Машину оставил
у дома 24, потому что во дворе моего дома прорвало трубу, и там шли
ремонтные работы. Последним, перед тем как я обогнул угол дома,
помню крик: «Берегись!».
Пришел в себя уже на потолке в реанимационной палате, откуда
меня засосало в белый светящийся туннель. Так, Сергей, остановись,
— мысленно приказываю себе. — Нужно разобраться не торопясь.
Я, Павлов Сергей Валерьевич, родился в 1968 г. в г Одинцово
Московской области. По образованию инженер-электронщик. Работаю на
оборонном предприятии в Красногорске. Разведен, детей не имею.
Люблю выпить, особенно перед сном, читая книгу или смотря
телевизор. Имею лишний вес, каждый день даю себе обещание заняться
спортом, но каждый раз откладываю. В детстве занимался спортом.
Ходил два года на бокс, пока не сломал себе нос. Потом увлекся
восточными единоборствами, занятия тайно проходили в подвале дома,
потому что карате в СССР официально был запрещен. Последним
увлечением стало кладоискательство, отчего моя жена, не выдержав
моего многообразия и хронической лени, подала на развод. А то, что
я вижу странного типа коров, есть следствие моего хобби — чтения.
Несколько последних лет я начал читать запоем, проглотив
практически всех российских фантастов. Скорее всего, я получил
тяжелую травму, и сейчас врачи борются за мою жизнь. От меня здесь
ничего не зависит, мне следует набраться терпения и не верить в
окружающую виртуальность.
Пройдет немного времени, и я очнусь в пропахшей запахом хлорки и
медикаментов палате, с катетером в члене и судном под задницей.
Такое я видел, когда в больницу попал мой единственный друг
Филимонов Андрей Иванович по кличке Филин. Его сбила машина, когда
он решил перейти дорогу в неположенном месте. Филин пролежал в
реанимации пять дней и умер, не приходя в себя, весь пропахнув
запахом мочи и дерьма.