- Нож это,
пока только нож... – успокаивающе прошептала женщина и перевела
затуманенный непонятным блаженством взор на кузнеца. – Откуда он у
тебя?
-
Мальчишка, - помимо своей воли зачастил Фомх. – Приблудный. Лет
девять ныне. Или чуть больше, или чуть меньше. Попросился в кузню
года два назад. Мимо проходил... От голода падал. Зимой... Замерз
бедолага. Родители погибли вроде, потом старик какой-то. Дед или
кто – тоже погиб или умер. Мальчишка стал сиротой. Ну я и взял.
Малыш же. Он еще говорил, что отец его кузнецом был. Да, может
кое-что. Но все одно – малец еще. Меч себе выковать хотел. Говорил,
что секрет знает. Какой там секрет? Ну, железо какое-то от утопших
телег из топи тянул, чугунки перекаленные выискивал, больше года в
кузне возился, а все одно – кроме ржавой полосы ничего не выковал.
И то ведь, дитя. Но молотом ловко орудует. Хотя, что тот молот?
Так, молоток. А нож при нем был, выходит. Я его один раз и
развернул только. Не так давно. Тайком, мало ли, а то очень малец
волновался, втолковывал мне, что нельзя отцовский нож
разворачивать, о каких-то демонах твердил, но какие там демоны?
Тысяча золотых, и никаких демонов. И забудем мы об этом ноже. Что
он нам? Мы люди простые...
- Имя? -
спросила женщина.
- Мое что
ли? Или его? Тисом его зовут, - тряхнул головой, чтобы смахнуть со
лба пот, Фомх, руки отчего-то не слушались кузнеца, - да его тут
все знают. Шустрый малец. Отзывчивый. Только не смеется никогда. Да
и в кости узковат.
- Не увидел
его в кузнице, - раздался сухой голос. – Но это и хорошо. Если
может закрываться, значит, все получилось. И он ведь сам по себе
почти так же ценен как и нож, Алаин.
- Никто из
нас не стоит и тысячной доли этого ножа, - выдохнула
женщина.
- Из вас, -
засмеялся голос. - Но Тис – это обманка. Другое у него
имя.
- Да какое
другое? – не понял Фомх. – Тис он. И кто это говорит?
- Закрой
рот, - обожгла взглядом Фомха женщина и снова повернулась в
пустоту. – А если убежал? Может, послать Гирека и Дурупа по свежему
следу?
- Не спеши,
- ответил голос. – Забудь о своих обидах. Хотя бы на время. Теперь
главное – ничего не напортить. Хватит уже... портить. Теперь с ним
нужно нежно. Какой бы меч он ни выковал, он уже воин. А может, и
больше, чем воин. Он и так нам слишком дорого обошелся.