— Ты как, Петров? — директриса участливо заглянула мне в глаза,
чуть подперев мое тельце огромной грудью, утянутой в белую
кружевную блузку. Пахло от нее приторными духами с гвоздикой.
Сейчас такие явно не делают.
А-а-а… Все ясно! Я сплю… Ну или в коме. Лежу в реанимации и под
действием препаратов смотрю киношные глюки. Но какой правдоподобный
сон. Аж самому интересно.
Я опустил глаза вниз и осмотрел себя. Серый мешковатый костюм не
первой свежести явно с чужого плеча. Белая хэбэшная рубашка и
странный галстук из скользкой на ощупь ткани в незатейливый
ромбик.
Затылок горел огнем, в моем сне я упал с лестницы и приложился им о
бетон. Я пощупал голову. Шишка знатная будет.
— Все нормально, Марь Андревна, — выпалил вдруг неожиданно я и
охренел от своего молодого и незнакомого голоса. — Не надо скорую,
я себя чувствую отлично.
Собравшиеся вокруг старшеклассники, наряженные в костюмы с широкими
брючинами и нелепыми галстуками, потеряли интерес к происходящему и
стали расходиться.
— Ты уверен, Петров? Может, домой пойдешь? — директриса заботливо
потрогала мой лоб. — Взгляд у тебя какой-то странный. Словно
пустой. Будто не ты это.
— Да нормально все со мной, — уже с раздражением поморщился я. —
Подумаешь упал.
— Ладно, — кивнула женщина. — Если что, я в столовой. И не подходи
сегодня к Быкову. Я, конечно, понимаю, что ты не скажешь правду, но
уверена, что это он тебя с лестницы толкнул. Опять Косичкину
поделить не можете?
— Какую Косичкину? — пытался соображать я.
Но директриса вздохнула и пошла по длинному коридору в сторону
зала, где гремела музыка. Там, наверное, была школьная столовка —
место, где праздновали все выпускные когда-то. Но когда это было?
Сейчас без ресторана, салюта, фаер-шоу и прочих кавер-групп ни один
выпускной не обходится. Это раньше в столовках, да спортзалах
отплясывали под бобины с Антоновым. Однако, далеко меня закинуло.
Такие сны мне еще не снились. Ну максимум девяностые снились, тогда
время было поярче и в память много чего врезалось. А детство,
которое прошло в семидесятые, вспоминалось, как в тумане. Давно это
было.
А еще этот голос и тело задохлика. Тембр мой вроде ничего, но
подростковые нотки еще проскальзывают. Не заматерели связки. Вот
бляха! Почему в своем сне я подросток? Не мог в Халка превратиться,
или в другого могучего чебурашку из Марвела. Ну или в мужика
взрослого, на худой конец… Что мне в школе делать? Я ж не педофил
какой…