Я покосилась на дверь.
— Матушка — хороший специалист.
— Не сомневаюсь, — я впилась в пирожок зубами. Говорить с
набитым ртом и неприлично, и неудобно. Да и вовсе люди воспитанные
пьют чай в гостиной, а не на кухне. И может потом, позже, когда в
доме появится кухарка, пара горничных и крепкий лакей, так оно и
будет.
А пока вот...
— Вы начали рассказывать про знакомство... — он все-таки был
упертым, этот взъерошенный мужчина, который смотрел на пирожок с
сомнением. — Если, конечно, я не лезу не в свое дело.
Лезет.
И распрекрасно это знает. Я не дура. Я знаю, что им с рождения
вбивают в голову все эти правила. Такт. Вопросы, которые нельзя
задавать людям. А он задает.
Переступив через воспитание.
И через себя.
Я чую, насколько ему... неуютно? Неудобно? Но продолжает.
Почему? Не из пустого любопытства. В нем смысла нет. Кто он, кто
мы... ему ведь достаточно приказы отдавать. А он лезет, пусть и не
в душу, но где-то рядом.
Маг-аналитик.
Пусть даже дефективный. Ну да мы все тут такие, так что
впишется. Но... неужели совсем не нашлось иного применения? Не
верю.
Но молчу.
Перебираю воспоминания. У Софьи есть жемчужные бусы, которые она
иногда достает из шкатулки, но не надевает, а просто сидит, гладит
бусины. Успокаивается. И я вот сейчас, почти как она.
— Да сложно сказать, что там было не так. Мы пошли первыми. Я и
Одинцов. К тому времени мы давно работали... да, считай, с самого
начала.
— Как вы... вообще попали... в программу, — теперь он явно давит
воспитание усилием воли.
Говорю же, упертый.
И это почему-то не раздражает. Не потому ли, что он все-таки
похож на Одинцова?
— Да... обыкновенна. Шла, шла... вышла к своим. Тогда как раз
эти наступали... вот. Я не одна была. С... со зверем.
Уточнять, какой именно зверь, он не стал.
Мрак.
Черная упрямая скотина. До сих пор больно. И злюсь. Как он
посмел взять и подставиться? Глупо... под осколки. Осколки —
поганей всего. Это пуля летит по направлению, и даже можно
попробовать угадать. Уклониться. Точнее ходят слухи, что можно, но
пока таких, у кого получилось бы, не знаю. Но это да, пуля. А вот
осколки... когда рядом падает фугас, то летят они во все
стороны.
Трясу головой.
Нет уж. Не хочу.
Не это.
И не то, где я брела. Просто брела. Не особо понимая, куда и
что. Когда... попадались деревни и хутора. Остатки хуторов. Их
почему-то жгли, а вот в деревнях останавливались. И как-то я даже
видела, что мотоциклистов в черной форме, что пару грузовиков,
приткнувшихся к старому забору.