К слову, мой личный призрак отвечать мне не пожелал. Я с
надеждой взглянула на письмо, втайне надеясь, что прямо на моих
глазах на свободном от чернил пространстве начнут появляться слова.
Ничего подобного.
Я переминалась с ноги на ногу. Первый восторг поутих, сменившись
задумчивостью. Страх больше не затмевал собой любопытство – мне
мучительно хотелось вызвать призрака на разговор. Я действительно
этого хотела. И внезапно подумала – а что, если принять правила его
игры и посмотреть, что из этого выйдет?
Вынула из верхнего ящика стола ручку. Повертела в тонких
пальцах, и, с минуту помедлив, написала: «Прости». Совесть кольнула
тонкой холодной иглой – одно дело читать письма давно ушедшего
незнакомца, а другое – письма того, кто обитает в твоем же доме,
пусть и в призрачном, бесплотном обличье. Я о многом хотела ему
написать, но ограничилась лишь извинением.
Безумие… Я писала духу.
Я перечитала его краткое послание и улыбнулась уголками губ. Я
сейчас балансировала на тонкой грани между реальностью и
нереальным. Читая короткое письмо из одной только строчки ярких,
нетронутых временем чернил, я будто бы пересекала эту грань.
Письмо осталось лежать там, где я его и нашла – вместе с моим
извинением. И рядом – стопка писчей бумаги – на случай, если дух
пожелает дать мне ответ.
***
С первым письмом наша связь с Кристианом – если призраком,
конечно, был именно он – будто окрепла. Однажды я услышала шаги в
коридоре – такие громкие и отчетливые, будто бы наяву. Несколько
секунд – и все исчезло. Воцарившуюся тишину спугнул отчаянный стук
моего сердца. Я, как была, в тоненькой ночнушке, выбежала в
коридор. Пусто. И хотя я боялась того, что могла увидеть,
неожиданно для самой себя почувствовала разочарование.
Призрак не желал отвечать мне – или считал разговор исчерпанным,
приняв мое извинение за чтение его писем, или же не мог прорваться
сквозь завесу, разделяющие два таких близких и чуждых друг другу
мира – мир живых и мир мертвых. Проходил день за днем, я с надеждой
приходила в кабинет, в ожидании, что меня там будет ждать письмо –
письмо, прошедшее сквозь призму времени и грань между двумя мирами.
Пусто… Кипа писчей бумаги, а сверху – лишь одно мое слово.
«Прости».
Странное дело – почему меня так огорчало его молчание? Откуда во
мне это неуемное желание понравиться незнакомцу – призраку, в конце
концов! Он мертв, я жива, так почему я так переживаю из-за
прочитанных писем и того, что он – мертвый – подумал обо мне?