* * *
Сегодня Торий меняет деловой костюм
на неброскую куртку и джинсы. Машину паркует в соседнем дворе:
когда собираешься взламывать чужую квартиру, лучше не привлекать
внимания.
– Умеешь ты находить проблемы, –
ворчит Торий, пока мы пересекаем двор, перепрыгивая через лужи.
Ветер гнет верхушки деревьев, забирается за пазуху, продувает
насквозь. Торий чертыхается при каждом шаге – он уже ненавидит и
погоду, и меня, и всех васпов вместе взятых.
– У меня на носу симпозиум, – ноет
он. – Неотредактированная статья. Куча недоделанной работы! Вместо
этого я потакаю твоей паранойе! И мало того – собираюсь нарушить
закон!
– Справлюсь сам.
Торий фыркает.
– Ну да! Как же! Выпускать тебя
одного – все равно, что бросать гранату без чеки. Где-то да
рванет.
Расс пережидает дождь под козырьком
подъезда.
– Я ждал тебя одного, – говорит
он.
Торий хмурится. Согласен: не лучшее
приветствие для старых знакомых. Учитывая, что комендант был одним
из первых, кто принял идеи профессора. Но я также понимаю, что Расс
не хотел никого обидеть. В Ульях нас учили молчать, скрываться и
лгать. Теперь же появилась возможность говорить открыто, и мы
делаем это неуклюже, часто не понимая, что слова тоже ранят.
– Рад, что ты согласился помочь, Вик,
– тем временем продолжает Расс. – Помощь человека пригодится.
– У меня долг перед Полом, – отвечает
Торий. – В его смерти есть и моя вина. Наверное, я обещал слишком
многое тогда…
– Пол не из тех, кто ломается быстро,
– перебивает Расс. – Его убили.
– Хорошо, – сухо говорит профессор. –
Давайте выясним это. К двум мне надо вернуться на работу.
И первым заходит в подъезд.
Дому давно требуется ремонт:
штукатурка облуплена, стены исписаны, на лестнице стоит резкий
запах. Торий морщит нос и закрывается рукавом. А я думаю, что даже
такие условия гораздо лучше, чем холодные казематы Улья, где с
потолка капает вода, от сырости стены покрываются черным налетом, а
ночную тишь то и дело разрывает тоскливый вой сирены.
Каморка у вахтера немногим больше,
чем у Расса. Мы едва умещаемся там втроем. А сам вахтер – сухой
старичок, закутанный в ватник.
– Как здоровье, дед? – спрашивает
Расс. – Хвораешь?
– Как не хворать, – охотно отвечает
вахтер, кашляет, утирает распухший нос. – Сырость-то вон какая.
Непогода. Хороший хозяин собаку на улицу не гонит. Только вы
ходите…