— Слипнется, — бабуля, как всегда, оказалась догадлива. С самого первого дня она видела его насквозь.
— Ты что, мысли читаешь? — спросил он в очередной раз.
— Да чего их читать? Они на лбу у тебя написаны. Так, ладно, как поешь — вымой посуду. А я — спать.
Потрепав его по волосам, что больше походило на подзатыльник, бабуля удалилась в свою комнату.
И почти сразу оттуда вышла.
— Забыла тебе сказать. Старуха Егорова придет, отдашь ей вон ту банку с белой крышкой, — она указала на полочку возле двери, где выстроилась в ряд куча разномастной стеклянной тары. — Да не перепутай!
— Ладно, — отмахнулся Иван, рассудив, что с такой мелочью уж точно справится без проблем.
— Ну тогда спокойной ночи, — бабуля удалилась, и Иван, отодвинув книгу подальше, чтобы не заляпать, принялся доедать блины. «Интересно, чего она мне наготовит? — подумал он. — Может, котлет? Или пирогов? А может, той вкусной мясной запеканки?»
И только потом, когда улегся спать, снова ощутил тревогу от того, что останется один. «Ай, ладно, — отмахнулся он, — как-нибудь справлюсь. Зато времени свободного будет куча». Совесть тут же напомнила о причине, приведшей сюда, в деревню. «Ладно, — сказал себе Иван. — Вот и займусь, раз время появится».
Глава 2. Два месяца тому назад
— Вставай! Да вставай же, лодырь! — на голову шлепнулось полотенце, мигом разогнав сон. Иван вскочил и с обидой уставился на мать.
— Я не спал, я думал!
— Не ври! Только и делаешь, что спишь, бездельник!
— Я не бездельник, я роман пишу!
— Во сне?
— Я не спал!
— Я видела! Так, ладно, хватит болтать. Давай, собирайся, к бабуле поедешь.
— Куда? — опешил Иван.
— К бабуле. Она письмо прислала, хочет тебя видеть.
— Не поеду я к ней!
— Наверное, наследство на тебя хочет переписать. Давай, собирайся, — начисто игнорируя его слова, продолжила мама.
— Да не поеду я! Некогда мне!
— Серьезно? — приподняв бровь, мама перехватила полотенце поудобней. — А ну-ка живо встал и пошел собираться!
— Нет! — воскликнул Иван.
Автобус полз, словно осенняя муха. После четырех часов езды на электричке тряска в допотопной развалюхе казалась изощренной пыткой. Глядя на унылый пейзаж, простирающийся за окном, Иван размышлял о несправедливости жизни. И чем дольше думал, тем тоскливей становилось на душе.
Вот уже целый год он писал роман. Точнее, пытался. Вначале все вроде пошло неплохо — герой получился шикарный: высокий широкоплечий смельчак, чей взгляд сражал наповал всех женщин на свете… А потом все застряло — серьезного важного дела для героя придумать никак не получалось. Вначале Иван отправил его мочить зомби, но сюжет быстро выдохся, потому что зомби почти сразу кончились — герой всех перемочил. То же самое случилось и с машиной времени — герой попал в прошлое, наполучал ништяков, обвешался красотками, стал главным магом планеты, и писать стало не о чем. Все попытки наслать неприятности разбивались о его сильномогучесть, и книга из будущего бестселлера превратилась в черную дыру — била по самооценке, жрала силы — чувствовать себя неудачником было очень неприятно. А тут еще на работе случилось сокращение, и жизнь окончательно потеряла краски.