– Я не та, за кого меня приняли, –
Марта заговорила быстро, опасаясь, что её прервут. – Я простая
деревенская девушка, господин герцог, меня зовут Марта… У меня даже
прозвища нет, потому что отца нет, я незаконнорожденная, правда.
Должно быть, я просто похожа на ту, кого вы ищете.
И запнулась. Слова кончились. Там, в
возке, она ловко приводила доказательства того, что она – это она,
а не чья-то сбежавшая супруга; но сейчас в голове не осталось ни
единой мысли. И, на беду свою, она даже не поняла, что слишком уж
пригладила свою речь, дабы не опростоволоситься. Вот эта
правильность её и подвела.
– Так и думал услышать что-нибудь в
этом роде, – угрюмо отозвался собеседник. – Ты совсем изолгалась,
Анна. Что это за игры? Разве так говорит деревенщина? Ну-ка, скажи
что-нибудь ещё. Серьёзно, скажи, что-то мне твой голос кажется
странным. Тебе так старательно затыкали рот? Кляпом – или чем-то
ещё?
Марта в отчаянии заломила руки.
– Вы всё равно не поверите! –
вырвалось у неё. – Что бы я ни сказала!
– Вот! – Герцог торжественно поднял
указательный палец. – Совершенно верно! Всегда поражался твоему
неумению не замечать очевидного. Говоришь, деревенская девушка?
Святая простота!
Он медленно обошёл Марту по кругу,
высокий, широкоплечий; она чувствовала себя рядом с ним этакой
былинкой, которую вот-вот сломают и не заметят.
– Ну, давай рассуждать логически. Ты
выглядишь точь-в-точь, как моя жена; хоть и немного потрёпанная,
похудевшая, но три дня в бегах – не шутка. На тебе платье моей
жены, обручальное кольцо моей жены; письма, которые нашли рядом,
были выкрадены моей женой… – Он возвысил голос. – И после этого ты
ещё имеешь наивность…или наглость, я бы сказал, заявить, что ты не
моя жена? Хватит!
Последнее он словно выплюнул Марте в
лицо, и та, невольно зажмурившись, пригнулась и вжала голову в
плечи – ей показалось, что сейчас её ударят.
– Прекрати! – чуть ли не с ненавистью
бросил он. – Что ты ломаешь комедию? Да я тебя ни разу в жизни
пальцем не тронул!
Внезапно тон его переменился.
– Что это? А ну-ка… к свету!
Цепко схватив Марту за локоть, он
поволок её к столу, на котором горели в нескольких канделябрах
свечи. Повернул спиной к себе, коснулся Мартиного затылка, как раз
в том месте, где волосы были испачканы красным.
– Тебя что, били?