Отлично, осталось только подыскать подходящую жертву. Пока
сидела, на кого только не насмотрелась. Пьяные моряки, изрядно
поношенные потаскухи в цветастых платьях с рюшами и бантами (на
таких может позариться разве что безумец), мои собратья нищие,
какие-то расфуфыренные франты с рапирами, –
ландскнехты[2], нет? тут есть такие?
– пьяницы, бродяги, почтенные горожане со слугами, беспризорные
вороватые пацаны и прочий сброд.
В каком-то смысле быть нищим хорошо – никто к тебе не подходит,
никому ты не нужна, кроме единственного дядечки, бросившего мне
медяк. Я так забываюсь, пока сканирую локацию, что не сразу замечаю
это внезапное проявление доброты. Дядечка останавливается, выгнув
бровь.
– О спасибо, господин! – спохватываюсь я, кланяюсь и трясущейся
рукой выуживаю монетку из грязи. – Спасибо, здоровья вам,
милостивец!
Дядечка удовлетворенно хмыкает и величаво шагает далее.
– Чтоб тебе пусто было, боров, – тихо говорю ему вслед, сунув
монетку в карман. Однако! Первый заработок! Ничего себе прогресс –
еще утром меня везли на плаху, а сейчас – судя по всему, уже
перевалило за полдень – уже перепал какой-никакой грошик.
Есть повод для гордости, да? Эх ты, замухрышка…
Мимо дефилирует модник с лютней. Усики, острая бородка, шляпа с
пером залихватски сдвинута набекрень, курчавая челка. Лютик, чтоб
меня, точно он. Нет, староват, конечно, видны морщинки, на чуть
отекшей физиономии следы возлияний, но всё же. Ну ладно,
постаревший и подурневший Лютик.
Окатив меня равнодушным взглядом, менестрель начинает петь,
слегка аккомпанируя себе на лютне:
– Та красногривая лошадка
На бедных рыцарей так падка,
что дарит… но не сердечное томленье,
не страсти нежной грусть,
и не слова любви из робких уст.
А только выбитые зубы, носы
расквашенные, потерянную честь…
И что в ответ кричим мы
Обиженно зализывая раны?
«Вот, глядите – дьяволица, порожденье тьмы…
Ату ее! Ставим капканы!»
Ну а что, думаю, всё правда. Молодец менестрель, хоть один с
башкой, хоть и качество его творения, мягко говоря… Но что-то мне
подсказывает, что мужик лукавит – стихоплет, как никак, а поэты,
музыканты, блогеры, прочие бездельники – все такие, им лишь бы
хайпануть на теме.
Как по мне – никчемный народец. Встречалась я с одним таким,
рокером, гитаристом и занудой. Всё время надоедал: «гляди, Насть,
какой классный риф сочинил! Послушай, Насть, солягу, только
придумал! Послушай! Зацени! Ну как, драйвово?» Дерьмово, так и
хотелось сказать ему. Целыми днями бренчал, сидя дома, гонял в
«Доту» и залипал в телефоне. Вот и вся его карьера. Пошел он к
черту! Антоха и тот был лучше.