– Двадцатое.
Я усмехнулся про себя. Ну надо же – попасть в СССР аккурат перед
Новым годом.
– Какое у вас интересное пальто, – вдруг сказала девушка,
пристально разглядывая его, словно пыталась разобрать каждую его
деталь. Затем ее внимание привлекла моя шапка.
Я почувствовал ее взгляд, словно луч рентгена. Пальто, конечно,
модное – 2024 год, последний писк. В нем я выглядел как английский
денди. Вот только какой черт меня дернул надеть его в СССР? В
голове тут же промелькнула мысль: она, конечно, решит, что я шпион
из США, или, как здесь говорят, разведчик. Сейчас сообщит куда
следует, и не успею пройти и трех кварталов, как меня скрутят
товарищи из Комитета. Встреча с КГБ – это последнее, чего мне
сейчас хотелось бы. Хотя, может я просто накручиваю себе? Может,
девушке просто хочется поговорить?
Все равно внутри похолодело, но я быстро нашелся, решив соврать
напролом:
– На заказ шил, в Москве. Сейчас такое в моде.
Девушка недоверчиво прищурилась, но потом качнула головой:
– Причудливое какое. Я подумала, что пальто вашей супруги.
Я натянул улыбку, стараясь не выдать себя, и тут же решил
сменить тему.
– Сколько стоит томатный сок? – спросил я, указав на ту самую
колбу.
– Десять копеек за стакан, – ответила продавщица, не сводя с
меня взгляд.
Сложно было поверить в такую цену. Десять копеек! И тут меня
осенило: да я тут столько всего могу купить… Только надо найти у
себя нумизмата. Помню, как деньги СССР чемоданами выбрасывали на
помойку в девяностых. Вот бы сейчас такой чемодан! Но все сгнило
уже лет двадцать назад.
– Будете покупать? – спросила девушка, выдернув меня из
мыслей.
– Нет. Я вообще-то за колбасой пришел. Но, похоже, не судьба
сегодня.
Я бросил взгляд на полупустой холодильник – для приличия.
– За колбасой завтра приходите. Утром. Будет завоз.
Я вышел на улицу, глубоко вдохнув морозный воздух. Мысли снова
завертелись: сколько всего можно здесь приобрести, попробовать,
увидеть… Завтра первым делом к нумизмату!
– Десять копеек… – пробормотал я себе под нос и невольно
усмехнулся, шагая дальше в холоде чужого, но манящего времени.
Машины здесь проезжали редко – окраина города, видимо, не
пользовалась популярностью у водителей. Наконец, мне навстречу
пошли люди. Высокий мужчина, лет сорока, в черном пальто и брюках,
шея закутана клетчатым шарфом, а на голове меховая шапка-ушанка. Он
бросил короткий взгляд на мое пальто, на шапку – вряд ли что-то
подобное ему доводилось видеть – и прошел мимо, не замедлив
шаг.