Что за нафиг? Какой пулемёт? Это же
явно он: «голос» солидный, очередь патронов на сорок. У «калашмата»
звук другой, да и не станет никто высаживать за раз весь магазин, а
тут непрерывно били дольше, чем на три десятка патронов.
Что происходит и вообще — где я, а
главное — кто? Так, Саня, соберись, вспоминай… Нет, не помню. Или…
Или да? Лежу, задыхаясь, пытаюсь извернуться и высвободиться из
наручников, а кто-то прижимает мою голову коленом, ладонью затыкая
клапан противогаза с заткнутым пробкой фильтром… Это что — про
меня? Да твою ж дивизию!..
Удушили и ночью выкинули в реку? Да
ну нафиг, что я, нашу реку не знаю? Ширина — во! Глубина — во!
Скорость течения — у-у-у-у-у-у!!!! Там бы не выплыл, даже если бы и
очнулся. Да и груз не привязан, чтобы не всплыл покойничек…
Стоп. Груз. А что же это меня ко дну
тянуло?
Глаза потихоньку привыкают ко тьме.
Подтягиваю ногу, ощупываю. Сапог! Голенище узкое, внатяг — потому,
видно, и не соскользнул в воде. С кряхтением ухватываю задник,
медленно с трудом стягиваю, разматываю мокрую, как тряпка для мытья
полов, портянку. Так, теперь то же самое проделаем со второй ногой.
Отсыревшую кожу на ногах овевает ночной ветерок, ступни покалывают
травинки. Хо-ро-шо! Сто лет сапоги не носил, последний раз,
кажется, в Новгородской области, когда мы в конце девяностых ездили
к парням поднимать из озерка утопшую в войну «тридцатьчетвёрку». А
так на коп я предпочитаю обувать берцы, либо кроссовки, в
зависимости от местности. Разбаловался. А почему тогда сейчас в
сапогах? Что, полицисты сподобились переодеть-переобуть? Да ну
нафиг. Не бывает.
Привычно чешу в затылке. Вернее —
пытаюсь почесать. Пальцы натыкаются на скользкий от воды металл.
Блин! Каска! То-то башке тяжело! Пытаюсь снять — ага, сейчас!
Подбородочный ремешок затянут до упора. Расстёгиваю, стаскиваю с
головы железный «горшок». Поля широкие, заметный козырёк спереди,
на макушке приклёпан характерный гребень. Сбоку — солидная, с
детский кулак, вмятина. Такие каски у нас ввели в тридцать шестом,
но решили, что слишком сложны в производстве и перед самой войной
начали менять на всем привычные по фильмам куполообразные. Впрочем,
во всей армии поменять не успели, так что большинство кадровых
бойцов встретило войну именно в таких вот.
Так это что? Я в сорок первый год
попал? Да ну нафиг, не смешно. Это уже литературная банальность в
наше время. Тем более я не фанат книжек про попадунов, хотя десятка
полтора в домашней библиотеке и имеются: приобретал в моменты,
когда хотелось разгрузить мозги. Нет, ну смешно же, если вдуматься:
типы с уровнем знаний и умений хорошо, если военного училища, а так
в основном недавние школьники или «менеджеры с высшим
гуманитарным», оказавшись в прошлых временах, начинают резво
«крутеть», валят пачками вражин любимой (без иронии) Родины или
переустраивают государства, попутно общаясь с высшими лицами или
вовсе вселяясь в их мозг. Причём эпоха попадания не принципиальна:
такой ГГе-й равно готов изобретать бердыш с гуляй-городом, а также
спасать от злодейских козней юного царя Ивана (пока ещё не
Грозного, но уже Васильевича) или, вселившись, аки бес, в Михаила
Александровича, брата «царя-тряпки», нагибать долу всевозможных
гадов при помощи геройских армии и флота Российской Империи… Нет,
почитать такое, конечно, можно, и даже некоторые занимательные
идейки, случается, мотаешь на ус. Но вот в реальности такое никак
не проходит…